Заметки автора, которого никто не читает №5

Что же не так с этим миром? В нем не хватает света. Счастье приходится выковыривать по чайной ложечке. В пору зажигать светильники и светить друг для друга. И это не метафора и не преувеличение.

И даже тот свет, который есть, ловят. Сети ловцов сотканы из высших деклараций и бюрократических нитей, опутывающих наше существование. Двойной узел. Если человеку вдруг удалось обмануть законы физики, то общественные законы вернут его обратно "на проторенный путь". Либо/либо.

Свет бывает настоящий, его не спутать. Это тепло от окон в хрущевках, когда приглушенное свечение пробивается сквозь плотные шторы, виднеются силуэты горшков. Когда жилище светит в холодный ноябрьский мрак. 

И есть свет фальшивый, но звучит он уверенно, так, чтобы рассеять всяческие сомнения колелблющихся: "иди на свет, там ждет тебя все самое лучшее. Встреча с близкими, прекращение страданий, покой. Главное, что надо помнить - двигайся на свет, пока не окажешься внутри него. В тесном аквариуме, не пропускающем корпускулы. Где сжатые материальные отпечатки хранятся будто кильки... Рыбки. Ихтисы. Это не просто символ, у них есть очертания. Отпечаток души похож на рыбку, может быть не просто так первые христиане выбрали именно этот символ и эпоха - не при чем?

Осталось собрать еще пару глав. И переписать еще несколько. А потом все по новой. Мне порой начинает казаться, что пересобирать текст можно вечно. Как Кай, собирающий из осколков слово "вечность". 

- Не похож ты на священника. Темный ты какой-то.

Василий остановился. В нем просыпались дремавшие уличные инстинкты. Он обернулся и мрачно произнес:

- А я темный пастырь.

Продолжаю штурмовать пустоту. Или шуньяту. Теологам так удобнее.