Год здесь

И Батюшкова мне противна спесь:

Который час, его спросили здесь,

А он ответил любопытным: вечность!

Пришла пора подвести некоторые писательские итоги:

И вот тут мне напомнили. Я-то сначала подумала, что мой похабный фанфик по Гарри Поттеру снесли, ан нет:

Поздравляю с ценным приобретением, ....ь. Гениальные авторки Веронички на дороге не валяются. В кустах, бывало, валялись, ага. А на дороге - ни в коем разе. Разве только иногда.

С чего всё начиналось. Подруга мне всё время говорила (Ирин, привет!), что мне надо что-то написать. Я здесь зарегалась и что-то написала:

https://author.today/work/500267

"Отменяй выступление",- рявкнул продюсер на стоявшего рядом конферансье, - "Скажи, что она не выйдет на сцену в знак протеста!"

 — Против чего?

 — Против всего!

 Однако, надо было что-то делать с самой певицей, вернее с тем, что от неё осталось: посередине гримёрки, усыпанной аккуратно обглоданными листьями салата и капустными кочерыжками стоял нефритового цвета кокон. Внутри него что-то равномерно журчало. "Это перевариваются мои денежки",- мрачно подумал продюсер. И действительно: разжиженное тело певицы формировалось в нечто совершенно новое, загадочное, но вряд ли способное спеть про папарацци и абракадабру. Кокон решено было вывезти на тележке и переправить в укромное затемнённое помещение. Таким образом полдела было сделано, но как объяснить общественности, куда пропала легендарная исполнительница хитов? Срочно был найден писатель-призрак, который наспех наваял автобиографический труд, в котором Л. Г. описывала свой творческий срыв, как попытку проработать детские травмы, нанесенные ей деспотичным отцом. Теперь же ей нужен покой, который она обретёт в уединном месте - под руководством знаменитого гуру из трёх букв. Объяснение было так себе, ибо, вскоре после рождения Л. Г., её отец трагически погиб в предгорьях Тибета, когда на него выпал из дупла раскидистого тополя разочарованный в жизни гималайский медведь-нонконформист и никаких травм дочери нанести не успел. Возможно даже, что это родителю Л. Г. требовалась в тот момент психологическая помощь, но её своевременно оказано не было. Про медведя же поговаривали, что он, будучи стихийным марксистом, написал впоследствии несколько трудов по социальной антропологии не снискавших, однако, известности в научных кругах."

Так как я писательница русская душою, то, вскоре после регистрации (сама не зная почему) замахнулась аж на целый роман. Да ещё и наваяла его за неполный месяц. Рекорд! Идея пришла ко мне в душе. Мы, блистательные авторки Веронички, такие. Трёшь себе, бывало, мочалкой мочалку, а тут - бац! Вдохновение! Вообще, я хотела сначала рассказ на Тыквенный Спас написать, а вышло:

https://author.today/work/505888

"(...) Пусть муж содержит, как лахудру эту, форель эту пятнистую, поганую..."

 Снаружи раздался дикий удар во входную дверь, она широко распахнулась, с размаху впечатавшись в стену. С потолка посыпалась штукатурка. Ангелина повалилась на пол, сил кричать у неё уже не было. На пороге стояла столь нелестно упомянутая ею ранее пятнистая форель с каким-то кособоким горшком в кургузых разлапистых плавниках. Из горшка торчало во все стороны высохшее перекрученное сено, посреди которого отчаянно боролась за жизнь чахленькая петуния с микроскопическим бледно-розовым цветочком на макушке и желто-зеленой, почерневшей на краях листвой. Шваркнув горшок на середину покрытого белоснежной скатертью обеденного стола и засыпав там всё землей, отвратная рыбина затараторила омерзительно-визжащей скороговоркой:

 — Даров, Гельк... А чё ты тут на пятой точке скачешь, кавалерист-девица? Фитнес какой-то? Мне потом покажешь упражнения, а то меня тут чёт мальца разнесло на вольном воздухе, хотя вроде как и не жру ничего... Ну, если только пару огурчиков съела с утра, да соседушка ещё наш, старый хрен, чёт расщедрился - подкинул мне там морковки три, когда к огурцам своим повернулся. Я зря его, кстати, так, всё хрен да хрен. Его жалко даже, прикинь, огурцы чего-то сегодня у него все осыпались - фитофтора одолела, наверн... Представь, вчера полный парник был, я не знала куда их девать даже, когда принесла - полхолодильника ими забила, а теперь - пусто всё... Ну, там штучек пять ещё осталось на кустах, я потом к нему зайду, посоветую марганцовкой обработать - от фитофторы первейшее дело...

 С соседнего участка донеслись возмущенные возгласы: что-то там про морковь и чью-то мать...

 — Викуш, прикинь у него странная морковка такая в этом году - я из всей охапки, что домой принесла, штук десять выбрала у них такие, как ножки и носики, как куколки, даже кушать жалко, мы с ними потом поиграем. Странно... От почвы, наверн, зависит, песку надо больше класть в глинозём этот, тоже, когда потом зайду к нему скажу - а то у него что-то лук пожух, я видела - зеленые такие стоят перья, ух! И луковицы прям налитые, наверное сладкие даже, чем он их удобряет, интересно. Но пора убирать уже, а то того и гляди в стрелку пойдёт, лук он такой...

 Она посмотрела на зарёванную Вику и сидящую на полу Ангелину...

 — Я чё пришла-то собственно? Мириться, вот. Френдс вил би френдс - кэа энд аттеншн и всё такое прочее... Петунья у нас тут есть, возьми вазончик - высадишь у себя там на грядке вместо твоего чертополоха этого декоративного. Викушка у меня за ней ухаживала, поливала, такие миленькие цветочки, особенно этот вон, в серединке - розовый. Ой, он отвалился чёт, отцвёл, наверное. Ну, новый вырастет... Ты мне утром говорила, а я просто не афиширую - даю ей поручения все-таки. Вон как она эти петуньицы выходила. Огородница моя ненаглядная, а еще принцесса, вот.

 Вероника ласково потрепала дочку по репьям в волосах..."

 Величайшая писательница и тонкая эстетка Вероничка не брезгует и средней формой. Повести тоже уважает:

https://author.today/work/503363

 Июльский зной утонул в августовских ливнях - таково московское лето. Не самое плохое, надо полагать. Про Японию, к примеру, говорят, что в это время года там царит адская жара. Плюс ещё эти жуткие цикады - сами похожи на раскормленных крылатых тараканов и омерзительно скрежещут с утра до ночи.

 На окраине Москвы, впрочем, тоже было кому поскрежетать в это пасмурное воскресное утро, так как всем известно, что панельные многоэтажки искони являются обиталищем тайного ордена сверлителей. Кодекс этого ордена аскетически суров и гласит, по слухам, следующее:" Будние дни удели трудам и заботам своим, выходные же посвяти дрели твоей. Ибо первый в мире земном сверлитель по будням гадил под двери соседям своим, в выходные же налагал десницу свою на дрель свою и сверлил стену нещадно. Да будет сверление твоё отвратительно соседям твоим до скрежета зубовного, да заболят головы их от гласа сверла твоего - горе им за то, что не воздают должное дрели! И да сотрясут они стуком стены твои и батареи отопления свои, но даже тогда сверлить не прекращай. Что же до цели сверления твоего: не важно сие, ибо цель сверления в сверлении же и заключается."

Как всё это смотрится через год? Ни Мери Шелли, ни Вирджинии Вулф, ни уж тем более Саяка Мурата из меня явно не вышло. Куча пунктуационных, сюжетных и даже орфографических ошибок. Несуразность на несуразности. Графомания на марше. Писательство это сложно. Славы особой, кстати, тоже не приносит. Близок локоть, да не укусишь:

То ли дело раньше...

Непонятно, зачем я сохранила этот скрин. Наверное, за то, что меня Ньяташа Ньяннерс лайкнула. Когда-то это имело для меня значение. Забавно, нет уже ни Твиттера, ни агентства VSHOJO, которое закрылось в прошлом году с жутким скандалом на весь интернет. Точнее, как закрылось? Потратило деньги, которые на зарплаты талантов были выделены и типа обанкротилось. 

Ну, а у меня всё продолжается в плане писательства. Потому что трудно что-то потерять, когда у тебя нет абсолютно ничего. Значит ли сие, что этот год на сайте прожит зря? Не скажу: "Ничего кроме Инь - в этом Дао, ничего кроме Ян - в этом Дао". А значит - ничего не зря. Кроме того, что зря.

К тому же, мне нравятся созданные мною  персонажи и надеюсь, что я им тоже хоть иногда. А ещё - мне не стыдно перечитывать мои писания годичной давности. На этом и успокоимся. Это, наверное, и есть главный итог.