Память

В моей голове роятся воспоминания,
как потерявшие сенсорику летучие мыши.
То прячась во тьму, то резко взлетая
под козырёк старой балочной крыши.

Полет их сумбурен и хаотичен,
а многим ретивым давно здесь не место.
Одни молодые, недавних из, личных.
Другие знакомы с далекого детства.

Их мало, скорее неясные тени.
Приходят на зов лишь, порой неохотно.
Рисунок нечеткий на грязные стены
ребёнок нанёс много лет назад словно.

Есть те, что жестокими были когда-то,
когтистыми лапами царапали череп.
Но стали со временем слабыми, старыми,
изредка скалят беззубые челюсти.

Среди этой серой испуганной стаи,
если слегка заглянуть за кулисы,
хранятся другие воспоминания - яркие.
Те, которые называются жизнью.