Нейросети, самогон и лыжные палки

Сегодня на работе мне пришла идея одного короткого и бессмысленного рассказа. Он весь день крутился и формулировался в голове, а вечером я скормил его нескольким популярным нейросетям. И каково же было мое удивление, когда зашифрованное содержимое разгадала только одна, при этом, она это сделала очень быстро. Разрекламированная на каждом углу нагородила тонны философских концепций о теневом государстве и бартере, квантовой теории и Платоновском мире идей и вещей. Другая, не менее популярная у нас в стране и засунутая в каждый утюг, сразу призналась, что не знает. Третья, более мощная и менее известная в широких кругах, ударилась в криптографию и почти 10 минут искала черную кошку внутри сферического коня в вакууме. Рассказ приведу полностью:

Жил в деревне Миндюкино дядька. Мужик основательный: самогон гнал так, что соседи уважительно говорили — «ну, это уже не напиток, а средство связи с космосом». А сын его учился в ПТУ в райцентре, постигал науки и общежитскую жизнь.

И вот пишет сын бате сообщение в общеизвестном мессенджере:

— Батя, ты дома? Пришли мне посылку?

А батя отвечает:

— Дома. Можно. А тебя из общаги еще не выперли, дармоеда?

— Не, там же, бать. В шешнаццатой комнате. 

А заказывает сын пузырь самогону, шмат сала и лыжи.

— Самогон и сало понятно, — сказал батя, —  А лыжи тебе на кой? И палка от них только одна...

—  К местной девахе подкатить. А что палка одна — даже хорошо. Там её и кину.

Мать вздохнула:

— Выучили на свою голову...

Собрал батя посылку. Каждый предмет отдельно в бумагу завернул. На бумаге — адрес сынов написал, свой адрес, обратный, значитца, и пометку: «В общежитие, комната 16, Ваське Свистопёркину».

— Адрес — это куда доставить, — объяснил батя. — А комната — кому отдать. Комендантша тама ушлая, все, что не подписано – так значит вроде как и не было. В прошлый раз самогон отсылал, так не подписал сдуру.  Так сыну он после этого и не достался. У неё, видать, нюх на енто дело: всё, что плохо подписано, в её пользу отсеивается.

Всё хозяйство батя по порядку пронумеровал. На каждом свёртке написал, сколько внутри добра, да опись приложил: бутылка полная, сала полкило, лыж две, палка одна. Порядок такой, что хоть в бухгалтерию неси.

Почтальон Петрович свёртки в коробку уложил, на коробке свои почтовые штампульки нашлёпал, коробку в буханку закинул и повёз. Почта России, как известно, — это не доставка, а испытание веры.

По дороге остановился проверить как, значитца, груз закреплен. Крепления оказались на славу, градусов под пятьдесят. Петрович потом рассказывал, что это была плановая проверка на устойчивость канала связи. Правда, канал после теста слегка икал и требовал закуски.

До райцентра доехали сало, лыжи, палка и убедительное доказательство того, что бутылка когда-то была полной. Доказательство выражалось в запахе от Петровича и стойком ощущении, что кто-то в дороге жил хорошо.

Сын посылку разобрал, с батиной описью сверил и пишет:

— Батя, сало получил, лыжи получил, палку тоже. А бутылку не считаю даже: по твоей описи она полная, по моей — пустая. Жду самогон. Больше ничего не шли, остальное все дошло.

Батя сообщение прочитал и говорит:

— Хорошо, что сало сохранил. У Петровича на него тоже зубы имеются. Этот транспортировщик всё сожрёт, если не проконтролировать.

Отлил ещё бутылку из того же праздничного запаса, завернул и поставил тот же номер.

Мать спрашивает:

— Почему номер старый?

— Так это ж не новый самого, это старый не довезли. А везде должна быть точность!

— А если опять потеряется?

— Подожду и ещё раз отправлю. У нас, в деревне, терпение — как самогон: чем дольше, тем крепче.

— А если обе бутылки дойдут?

— Сын должен одну забрать, а вторую выбросить и сказать, что лишняя.

Мать усмехнулась:

— Ты точно про нашего сына говоришь? Наш бы обе засчитал и ещё попросил.

Перед отправкой батя сходил к Петровичу. О чём беседовали — неизвестно, но следующую посылку Петрович доставил быстро, целиком и стоя. Стоя — потому что сидеть после разговора с батей ему не рекомендовали ни техника безопасности, ни личный опыт, ни фельдшер Михал Василич.

— Всё получил, батя, — пишет сын в мессенджере, —  Теперь все на месте. Спасибо! К девахе подкатил, палку кинул. Скоро станешь дедом. Петровича видел: морда расквашенная, за рулём ездит стоя. Чтойта у него с машиной?

Батя отвечает:

— С машиной все хорошо. Просто мы с ним доставку отладили. Мать нашла вторую лыжную палку. Про девку я ей рассказал, она сказала, что одного внука ей будет достаточно и поставила в сенях топор.

— Посылок больше не надо, батя. Я пошел.

— Понял. Да больше и нету ничего. 

Сразу оговорюсь: зашифрованный в этом тексте процесс напрямую касается каждого, кто это сейчас читает, но далеко не все поймут. Не потому, что глупые, просто для полного понимания сути нужно обладать достаточно специфичными знаниями. В качестве эксперимента предлагаю скопировать этот текст и скормить его вашим любимым нейросетям, с предложением разгадать, что за процесс зашифрован в этом тексте. Ну и ваши в комментариях, милости прошу!