Вчера я умер

Вчера я умер.
Не от старой раны,
Не от болезни,
вовсе без причин.
Я шел по делу.
Около дивана.
Но не дошел.
Упал.
Почил.
Лежал, и было видно то, —
мертвецки.
Ни храпа, ни дыханья —
ти-ши-на.
«Не может быть, чтобы он спал по-детски.
Ну, наконец-то!» —
думала жена.
Меня и не было.
Ни мысли и ни тела.
Из мира — чёрт с ним,
из себя исчез!
Потом мне очень кушать захотелось.
И пить.
И писать.
Значит, я воскрес.