Итыз Ихбинов

Встретил сегодня пост о плагиате. Тронуло. Сам отношусь наплевательски к цитированию из моего без ссылки в драках и на заборах. Даже радует. Но принцип важен. Оказалось, любая идея доступна всем. Можно писать, например, про Семена, сорок лет водившего по тайге односельчан. И подумал: а не сложить ли роман «Василий Ладожский»? Василий, мой приятель добрый, Родился около Оки, Вы, может, тоже из таких? Там каждый город оборонный, Из них во многих я бывал И пиво местное пивал. Пишу я вам —...

Светка опять улетела. На третий тоскливый день написал ей СМС: «Ты — смысл моей жизни». Прочитал. Споткнулся о «смысл». Как-то не звучит. Как-то не выговорить. Сплошь согласные. И мылом отдает. Стер. Написал: «Привет!». И отправил.

Вчера я умер. Не от старой раны, Не от болезни, вовсе без причин. Я шел по делу. Около дивана. Но не дошел. Упал. Почил. Лежал, и было видно то, — мертвецки. Ни храпа, ни дыханья — ти-ши-на. «Не может быть, чтобы он спал по-детски. Ну, наконец-то!» — думала жена. Меня и не было. Ни мысли и ни тела. Из мира — чёрт с ним, из себя исчез! Потом мне очень кушать захотелось. И пить. И писать. Значит, я воскрес.

Ночь. Должна в небе светить звезда, Чтоб под ней мечтать — как простит и встретит, Как счастливою жизнь моя станет тогда... Но, увы, нихрена не светит.

Позади череда Нареканий, капризов. «Баба с возу» — всегда Лучшим был из девизов. Развернулся магнит, Ни досады, ни нюней. И она не звонит, И уж я не звоню ей. Ну конечно, она — Ей никак без сюрпризов: Порвалась тишина... Перепутанный вызов.

На работу я завтра пойду. Снова лягут на плечи заботы. Заработаю там на еду, Чтоб поесть и пойти на работу.

Сухо во рту. Голова наполнена зноем. Зря я вчера.