Работаю потихоньку)

Народ, всем доброго вечера) Как у кого жизнь? Сижу просто на кухне, что-то играет в наушниках. На улице листья почти все поопадали - красота) И вот решил попробовать себя в триллере чутка. Как думаете, выложить такое? Я ток учусь - если вдруг шероховатости какие, вы напишите в комментах - буду очень рад все обсудить да и поболтать о том о сем, народ) Ну, а сам отрывочек такой: 

Издевательские попискивания коммуникатора постепенно сливались в сплошной звон, отражаясь от титана, прям заноза в мозг. Словно подпевая этой белой бестии, у Бекки смешивались нытье ее левой руки и оркестр отбойных молотков в голове. Кто вообще этот музыкальный сомелье? Дайте кто ему канистру антифриза, пусть бухает и валит нахрен... Ну что сказать, береги уши, Бек... А эти огни аварийного освещения... ну блеск. 

- Что ж такое... – бубня недовольно себе под нос, девушка под лёгкую прохладу в пальце от кейпада коммуникатора перелистывала повреждённое сообщение, которое, несмотря на глитчи, все же было читаемым: Не доверяйте логам администрации. Сектор Эпсилон, Офис 8-А. Идите на сигнал моего КПК. Там значительная часть данных... Я разделила их на части, снабдила паролем, пароль у меня на персональном компьютере... – даже парадоксально, что сообщение пришло на коммуникатор, когда связь всего сектора пожелала всем добрых снов, собрала чемоданы и пошла сотой дорогой киселя погрызть. 

- Бэк... – словно фальшфейер, голос Дрейка заставил белые рукава пиджака проверяющей повернуться в сторону коридора.

- Слушай, ты, конечно, тут главная, но... – эх, как же хочется в такие моменты сортирно-красиво срифмовать это. Но... Но рэп-баттл в сделку не входил. 

- Дрейк, я сама уже не знаю... Но этот человек, кто бы он ни был, единственный ключ к тому дурдому, что тут творится. Совету нужны данные... 

- Данные? Дорогая, я тебе дам их... местной СБ не хреново надрали задницу. И, кажись, местные надиратели еще хотят раздать по шее. И заднице... 

- Знаешь... Если бы не грубый колониальный акцент, я, пожалуй, и отправила бы этот отчёт. Вместе со справкой из психушки, - немного черного юмора, когда у тебя адреналин вместо крови гоняет по венозным фривеям? О да, звучит очень по-земному! Но пиджак пиджаком, а дрыжики-то заезд от шеи до задницы устроят...

- Движение! 15 метров... приближается... – ствол Тохи намертво впечатался в пустоту коридора, краем глаза ПНВ вылавливая автодвери какой-то подсобки. 

- Контакт на два часа, - докравшись до двери, Тоха замер на несколько секунд, опершись бронированный перчаткой в переборку, как вдруг выломал автодверь и дал очередь. Но все же движение никуда не делось: 

- Может, в вентканал забрались... – и, словно кость в стейке... затрещина от Дрейка: 

- Научись наконец отличать ложные цели, Тохич! – прибор ПНВ, когда уже можно было поднапрячь глаза, вытягивал видение такое себе: таинственная, крутящаяся, экологичная, быстро заменяемая, принципиально с дырками... кусок развевающейся тряпки в вентканале. Видимо, сквозняк – хоть уж вентиляция еще пахала, несмотря на аварийное питание. 

- На этом экранчике разве че поймешь? – хрустнув шеей, Тоха потопал за командиром, как вдруг шаги переднего из размерянных и грузных стали чаще, что не могло не долететь до ушей Тайп: 

- Дрейк? – и что ты ждешь, приятель, когда обратился к человеку с пушкой наперевес посреди импровизированного мясокомбината? Ответа? Или милого приглашения пойти нахер? Тоже верно, дружище, всякое может быть, тут уж особо не попишешь... Но последнее, что желаешь слышать – это слегка скрипучий от старого динамика полушепот: 

- Бек, Не шевелись... Тоха, ПНВ... – вскинув ствол, Антон осмотрелся, держась ближе к Дрейку: 

- Датчик... не могу определить направление. 

- Постарайся, глазастый...

- Впереди, 20 метров... Приближается. 15 метров... 10

- А! – короткая очередь разорвала кромешную темноту коридора, болезненным звоном отозвавшись в ушах проверяющей, упавшей у стены. 

- Поднимай ее! – под мерный гул датчика движения Дрейк вовсю вглядывался через ПНВ в коридор. Кажись, чей-то сертификат качества может смело списывать на туалетный уровень в отдел бумаги. Не для принтера... 

- Что за... Ничего нет... – мерные шаги бронированных ботинок по титановой переборке, слабый вкус металла во рту с едва ощутимыми нотками недавно сгоревшего перакселета. Но в чем особенность что вкусов, что видов... этот народец склонен к измене... и перемене, но не ветер мая...