Чудесатости

Спустя семь лет блуждания вокруг портала Стихи.ру таки решила завести в нем аккаунт. Вопросы относительно интерфейса и топорности того, как там все устроено, конечно, имеются. Для меня он такой же мамонт как Продаман. Хотя столкнувшись с ними, мамонтом все же чувствую себя я.

Но веселье в другом.

Решила, значится, закинуть один из немногих своих действительно позитивных виршей. Казалось бы, лето, чудо, все зашибись. Но знакомьтесь:

При этом за стих, который про психбольницу и сумасшествие, никаких значков и предупреждений. Ну точно чудеса :)

Сам стишок вот он:

Чудеса не случаются. Выпиши на руках.

Заруби на носу. Прекращай сочинять впотьмах.

Чудеса — это выдумка, опиум для молвы.

Руконогие рыбы ссыхаются с головы.

Ногорукие звери заштопаны с ног иглой.

Ну какое им чудо с соломенной головой?

Три булавки, тряпичное сердце, железный дух —

Всех привлек не волшебник, а старый дурацкий слух.

Нет кирпичных дорог, есть разбитый до ям асфальт.

Нет приличных соседей. Но, кажется, есть гештальт —

Стать хорошеньким паинькой, тихим, с закрытым ртом.

Потому что у тихих, как правило, будет дом,

Сохранятся дороги, останутся при счетах.

Им не нужно вернуться с щитом или на щитах.

И они не бегут перелеском от стариков —

Значит вслед красным тряпкам не будут пускать волков.

Чудеса не случаются. Что ли, Иван-дурак?

Или встретил жар-птицу? Услышал, как свищет рак?

Запускается лето сквозь тюль в отсыревший дом.

Шелестят стрекозиные крылья. Грохочет гром.

Самолетик на нитке на кухне бросает тень

На оторванный в старом блокноте вчерашний день.

Золотистые зайцы ложатся как яркий блик.

Фото старые, но в них не лица — почти что лик.

И шумит радиола, сухой такой, пряный треск.

За окном извивается речка и слышен плеск.

На полях одуванчиков сложенный парашют.

Лето дремлет на поле. В узорах — его маршрут

Сквозь вино одуванчиков прямо на космодром.

С космодрома виднеется и фюзеляж, и дом.

Чудеса не случаются... Ладно, соврал. Идет?

Чудеса — это лето. И старенький самолет.

05.07.2026, 01:13