Очередной монолог Бахтияра

Откуда во мне столько боли?.. Я хочу стать жёстким. Хочу, чтобы в руках и ногах были не кости, а несгибаемая арматура. Чтобы руки не тряслись. Чтобы ноги не подкашивались каждый раз, когда в отделении раздаётся этот монотонный, тягучий писк кардиомонитора. Я слышал его уже десятки раз, но каждый раз — как в первый. Я знаю, что за этим писком предстоит борьба, после которой мне будет очень и очень плохо. Исход никогда не известен, а тревога всегда сидит внутри, потому что я совсем не уверен в своих силах.

‎Каждый раз, когда жизнь ускользает туда, куда я сам не могу посмотреть, меня бьёт холод. Сквозной. И вместе с холодом — это ужасное, зудящее, почти одержимое любопытство: а что там? И... кто там?

‎Чем дальше я иду, тем страшнее. Что будет, когда я сам встречу свою смерть? Отомстит ли она мне за всех, кого я удержал? А за тех, кого отпустил?

‎Я до сих пор не понимаю, почему выбрали меня. В отделении полно профессионалов — они работают лучше, быстрее, увереннее. Дай им мою способность — и у нас не было бы смертей. Ни одной. А я... У меня руки дрожат. У меня тощие руки, в которых ничего не держится!

‎Но выбрали меня. Наверное, потому что спасать надо не всех... Некоторые уходят в своё время, и их нельзя трогать. А я могу вытащить только того, кого позволено вытащить. 

Не я решаю. Это кто-то другой действует моими трясущимися руками. Кому-то наверху нужны именно мои слабые, тощие, ни к чему не пригодные руки.

‎Эх. Пусть будет, как будет. Я всё-таки обычный медбрат. Студент. Опекун Коли. А всё это — просто работа, за которую платят деньги и дают опыт.

‎п.с. фото взяла в пинтересте у kechinaann

п. п. с. не могу перестать записывать его мысли, он очень хочет жить.