Бичура 1919г.

Выяснил, один момент который не мог понять.

Пока не пришлёшь ссылку, не работает (Никто не посмотрит)

Готова первая глава. С 14 лет я об этом думал, и читал дневники. И только в мае сошлось. Родителей не выбирают, как и родню!)

Думал, пройдусь на лайтах. Как в рассказах — от Шумахера до «Параллели». Немного размяться, поиграть со стилем, словить настроение выехать на когнетиве.

Ага. Размялся.

В итоге упёрся в жёсткую историю.

Не то чтобы я не знал своих предков с XVIII века. Знал. Был в курсе семейной истории, понимал, кто, где и когда жил.

Но одно дело — знать.

И совсем другое — начать писать, осмысляя. Что пришлось пройти.

Это не кошмар. Это какой-то п...ец.

Процент выживания — 0,1 десятая. И это я ещё оптимистически настроился.

Я думал, будет проще. Пропущу через себя то, что прожили мои предки, посмотрю на происходящее глазами человека XXI века и переведу всё это в эмоции. Не в очередную историческую справку с датами, фамилиями и событиями, а в живую историю человека, который оказался внутри чужой эпохи.

Только вот, когда начинаешь всерьёз разбираться в происходившем, история перестаёт быть набором фактов. За каждой датой обнаруживаются люди, за каждым событием — обстоятельства, а за каждой сухой строчкой документа иногда такое, что лучше бы она оставалась сухой.

Скажу так: ИИ, который копает историю, периодически слетает с катушек. И чем глубже копаем, тем веселее. Вроде бы обычный поиск, обычные документы — а потом выясняется, что нужно проверять даты, сопоставлять свидетельства, разбираться в деталях и заново собирать картину.

А ведь мы только в начале пути.

Итак, окунёмся в 1919 год.

Забайкалье. Бичура. Партизаны. Семнадцатилетний парень, которому ещё предстоит прожить жизнь, о которой я теперь пытаюсь написать.

Я вас там жду.

И да, ленивые, вам тут делать нечего. Здесь придётся не просто читать, а думать. Потому что история — штука такая: копнёшь поглубже, и мозг начинает закипать.

А мы ещё даже не разогнались.