Опять какой-то ласковый триллер вместо сказки

Какой же кайф писать медленно и не спешить. Возможно, это единственная для меня прелесть в рассказах, потому что формат для меня максимально непривычный.

Тут же нельзя начать расписывать на страницу что-нибудь бесполезное, всякие небесные кренделя, ворох страданий, нечаянно начать новое философское течение и словить экзистенциальный кризис – банально не хватит времени и количества знаков!

Поэтому рисую буквами какую-то странную скандинавскую картинку, прищуриваюсь, приглядываюсь, у меня там снег, какая-то рыба, кто-то светится, кому-то откусят голову, чьи-то косточки белеют под холмами – чудесно. Пишу полчасика – и отдыхаю.

План написан, суть ясна, но сама ещё не сроднилась с текстом, знакомимся. Мне текст надо прям пощупать, чтоб понеслась. Есть желание, как в юности, начать слушать "Тролль гнет ель" для атмосферы.

Для пущего кайфа я вчера простудилась. Прошлась без шапки и без шарфа, ещё в обед горло задумалось, вечером из упрямства все равно поперлась в парк. Сегодня утром у меня голос моряка с китобойного судна, который сошел в порту. Свистать всех наверх, крысы сухопутные, кхем!

К слову, девочки, не выпендриваемся, одеваемся. Выпендриваться дома будем.