Рецензия на сборник рассказов «Собиратель. Исповедь идеального эгоиста»

Обычно, я основательно готовлюсь к прочтению сетевой прозы. Надеваю чистое белье, бреюсь, приглаживаю остатки волос старой расческой и устраиваюсь у батареи бутылок на веранде тетушки Лиланд, пусть Господь продлит ее дни, благословит ее чили кон карне и приберется, наконец, в садовом сарае.
Так я поступил и в этот раз, в той самой строгой неизменной последовательности, тщательной последовательности действий приговоренного к казни.
Любая современная проза, если ее автор еще жив, для меня нож в сердце. Хотя редкие исключения все-таки лечат душу и как то примиряют с действительностью.
Итак, я расположился в плетеном кресле на веранде под неумолчный вой спаривающихся цикад, отхлебнул духоурепляющего и принялся читать. Первый же абзац разорвал меня надвое, как хомяка объевшегося попкорном в микроволновке. Посудите сами:
Он ходил, собирал их: восторг, будни, горе. Хватал и складывал в распахнутую настежь душу. Серую небыль, полынные слезы, пенный хохот… Собирал их и собирал
А потом, когда схлынет первый шок, эйфория, когда вернется зрение, Собиратель начинал чаровать... (С)
Полынные слезы, пенный хохот – блядь, это высшее чувство языка. Это взрыв абрикосового послевкусия после муската. Сложный перегар от бояры смешанной с пивом. Десять из десяти. В самый центр дрожащего в прицеле темного круга мишени.
Но..
Но следующий абзац, выпирающий нижним бельем со слониками из-под строгого платья. Не согласованный по времени, беспомощно провисающий, торчащий гнилым клыком посреди белоснежно челюсти, заставил меня заглянуть в стакан, из которого я обычно черпаю мужество. На предмет, не рано ли я смешал легкое мозельское с Джек Дениелсом. Оказалось, нет.
Ладно, подумал я, возможно, это первая порция. Добавив храбрости, как трусливый лев с Тотошкой я нырнул в глубины. Меня трепали шторма аллюзий, бури аллитераций, смерчи отсылок и прочего. Каждая. Вы слышите меня малыши? Каждая фраза этого текста была не тем, чем казалась.
Ну, кто бы, кроме меня догадался, что:
Кушанье из крови мертвых помидоров (С)
Это кетчуп? Кетчуп, бль, мль!
Маги, ученики, меняющаяся атрибутика, сюжет, который приходилось в буквальном смысле добывать из породы – ни одно из моих ожиданий не было обмануто. Все, как обычно. Девяносто процентов литературного многозначительного шлака, вроде:
Многоротое стенание,многогласный ор, клубки и сгустки отчаяния. (с)
С редким, но увесистым золотом офигительного:
Океанх и душа - самоделка (С)
Океанх – отличная словоформа, автор. Тут я просто снимаю шляпу.
Так прошли два часа чтения. Штормы, торнадо, фата-морганы, град, болтанка и воздушные ямы. Ближе кконцу, я взмок, тяжело дышал, тахикардия пробивала сердцу путь наружу.
Внимание! Ваша психосилаупала на два дора! (С) – заботливо предупредил меня автор. Я ему внял, и дальше читал спокойно, абсолютно обессилев. Обмякши(с) как Стивен Хокинг. Конец, кстати, совсем не удался. Хилая идея, заложенная поначалу, дала дуба и мирно покоилась на потоковом бессмысленном бормотании, среди которого были заложены:
На лавках покоились травы (С) (почему не лежали, бль, мль?)
И уж совсем стилистически уродливое, чуждое:
Вдруг под маской красавца скрывается моральный урод? (С)
Закрыв текст, я удовлетворенно вздохнул и допил остатки. Впереди меня ждут больше 35 а.л. текстов и полагаю глубокое похмелье, а ведь я выставил только небольшой рассказ.
- Оригинальность произведения: 25 баллов. Такого хрен кто сочинит.
- Логичность изложения, организация/внятность текста: 8 баллов. Мне все понятно и логично
- Сюжет – как ни странно, он есть. Его только надо разглядеть: 5
- Тема, конфликт произведения: 8 все присутствует, если принять 0.5 настойки боярышника, то догадываешься обо всем ,даже не прочитав.
- Герои: 3 - вот тут у автора явный косяк, он закопал героев напрочь. Дерганые изменения атрибуции и фокала.
- Стиль и язык: 9. Не могу не признать, что автор может выдумывать слова и слагать их в предложения. Ему бы еще придумать правильный порядок их расстановки.
Резюмируя: крайне необычный текст, малопонятный литературным пигмеям, вроде меня.