Виктор Станкевич

Время-поезд мчится мчится, и не каждый согласен ждать на своей станции. Иные выходят навстречу. Каждому - своё.

Да, все мы "строки Господни", как считают поэты, хотя Ницше, тоже писавший стишки, наверное, назвал бы это идиотизмом. Про него самого есть художественная легенда, что он всего один раз в жизни имел дело с женщиной, эта его единственная женщина была лёгкого поведения и с первого же раза заразила бедного Фридриха сифилисом - и дальше последовало много страданий, в этих страданиях и выковался "сумрачный гений". Если сравнить с Достоевским, так этот на эшафоте стоял с мешком на голове, потом четыре года каторги, потом ещё ссылка, тоже мог бы выковаться "сумрачный гений", а ведь всё ровно наоборот! В противовес идиоту у Ницше Фёдор Михайлович обрёл стержень: если истина будет против Христа, я останусь с Христом, а не с истиной.

Сейчас уже нет философов. Только профессора философии. Эти профессора говорят, что истина плюралистична. То есть, у каждого своя. Демократия истин. Отсюда и нынешний хаос. Никто никого не понимает, каждый вещает своё в пустоту. Типа, цифровой мир. Бедный Фридрих, конечно, был не прав. Истина не безобразна. Она напрямую связана с красотой. Поэты это знают. Беда в том, что сейчас и вместо поэтов профессора поэзии.

если он такое действительно говорил.

Это из не изданных при жизни набросков:

«Истина безобразна: у нас есть искусство, чтобы не умереть от истины» (нем. «Die Wahrheit ist hässlich: wir haben die Kunst, damit wir nicht an der Wahrheit zu Grunde gehn»

Депрессивные герои и в будущем. Nihil - ничто. Когда-то русские нигилисты считали, что "сапоги полезнее Пушкина", они верили только в науку: наука, наука, наука. И вот мы видим торжество науки, космолёт подлетает к чёрной дыре - значит, вселенная практически покорена, а герой, наверное, теперь мог бы сказать, что смысл полезнее науки, ибо нет  его до сих пор, этого  смы..сла. А что есть? Музыка. Искусство нам дано, чтобы не умереть от истины, - сказал Ницше и всё равно сошёл с ума. Депресняк.

Первородный грех - это разорванность человека, его не-цельность. Тело и душа, сердце и разум, сознательное и бессознательное, рациональное и иррациональное. Человек выслеживает себя всю жизнь.

Когда-то, во времена Данте и Петрарки, у поэтов было четыре значения слов, от обычного к сакральному, в наше время у нас девальвация слова, отрыв его от всех значений и превращение в какую-то бирюльку. Буддисты говорят, что слово - не Луна, а только палец, который указывает на Луну, но наши слова указывают только на другие слова, Луна куда-то затмилась. А всё потому, что человек перестал отвечать за свои слова, вот они и омертвели.

В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.

И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.

А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому что все оттенки смысла
Умное число передает.

Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.
 
Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог,
И в Евангелии от Иоанна
Сказано, что слово это Бог.

Мы ему поставили пределом
Скудные пределы естества,
И как пчелы в улье опустелом
Дурно пахнут мертвые слова.

Н. С. Гумилёв

А вообще рассказ хороший. Как ни странно, в этой мертвечине есть что-то живое. 

Словом-мыслью ничего трансцендентного не познаешь, однако самое важное как раз и находится за пределами слов. Кроме сознательного в человеке присутствует бессознательное, кроме рационального - иррациональное, а "у сердца есть свои доводы, недоступные разуму".

Присев на корточки, передо мной была плита,

В таком состоянии только и влюбляться в мертвецов)))

Жизнь не бывает длинна для того, кто в ней время имеет, Чтоб отыскать свою смерть.

Так сказал поэт ещё до Лазаря. Но тот Лазарь много не болтал, потому, наверное, у него было время умереть дважды. Может, за себя и за Ская?

Вам спасибо! Это ведь тема тем. Если вспомнить античные космогонии, мир возникает в результате борьбы Любви и Вражды (Хаоса). Отсюда и человека (микрокосм) можно рассматривать как некий итог борьбы Любви и Хаоса. Если любовь не побеждает, отсюда тяга к хаосу смерти. И ничего не меняется. В XX веке Альбер Камю сокрушается, что все мы умираем от неспособности любить. Нет в людях стержня любви. Бесы те, кто атакуют этот стержень, но если его нет вовсе, есть только Покинутость (оставленность) - чья в том вина? Родители, учителя, литература/искусство... Мы с вами ведь тоже, получается, плохо делаем своё дело.

Написано великолепно. Художественно! А вот с героем трудно согласиться. Никакие они не бесы - слишком много чести. Они просто умерли все. Умерли, но притворяются, что живут. Странное у героя тщеславие: завидовать мёртвым. Хотя мы с античности знаем:

Самое лучшее для человека — совсем не родиться, а после этого самое лучшее — скорее умереть.

Неужели две тысячи лет прогресса ничего не изменили?

Спасибо. Идея рассказа, кстати, возникла под влиянием вашей "Изнанки", захотелось откликнуться чем-то своим.

Мне как-то встретился человек, который утверждал, что он экстрасенс и что учился со мной в параллельном классе уже в конце школы. Был уверен, что из поздних школьных лет точно бы узнал любого, но этого "экстрасенса" в упор не помнил. До сих пор сомневаюсь, что учился с ним в одной школе, вроде бы память хорошая. Но кто знает? Столько в жизни чудес происходит.

Без пограничной ситуации её, может, и не отыскать. Не всё так просто в жизни, как у ИИ.

В пограничной ситуации мозг оказывается в шоке, он как бы самопарализуется и отключается. Вроде бы человек должен потерять сознание, но у него перемещается "точка сборки", центр восприятия вдруг перескакивает на душу. Мне так кажется.

Мне кажется, ИИ просто использует статистику: как люди пишущие чаще всего представляют самих себя. Вот он и показал статистику, что вы не хуже других. А вот ту изюминку, которая смогла бы выделить именно вас из миллиона других пишущих, такое ИИ недоступно, изюминки не попадают в статистику.

У каждого по своему. Вон, Одиссея жена через двадцать лет не смогла сразу узнать. 

По-моему, чистое созерцание это когда только первый нен. А вообще там много   уровней в дзене. Они считают, что любая мысль - это разговор про себя, то есть работает речевой аппарат, только тихо-тихо. Не знаю, согласится ли с этим западная наука, но в дзене считается очевидным. Тем самым происходит дублирование, существенная часть энергии уходит на работу речевого аппарата. А более высокий уровень, это если по-нашему - пограничная ситуация. Было после Второй мировой такое направление в литературе и философии - экзистенциализм, вот они считали, что человек раскрывается только в пограничной ситуации, это как бы наш вариант просветления. Не потому ли поэты так любили дуэли, что стоять под дулом пистолета тоже, наверное, пограничная ситуация.

Зачётно получилось, интересно рассматривать.

Тему иллюзии на Востоке разрабатывают тысячелетиями. В дзене есть понятие нен, энергетический импульс. Вот представьте, идёт человек, увидел дерево. Это первый нен - в глаз человека попал отражённый от дерева свет. Дальше второй нен - глаз посылает импульс в мозг, в мозгу происходи распознавание: это дерево. А потом следует третий нен: самолюбование мозга. Мозг начинает строить ассоциации: это дерево похоже на то, что я видел позавчера, оно будто такое-то, оно словно то-то и вообще это выглядит как нечто такое... Третий нен перехватил восприятие. Пока мозг строит свои ассоциации, в органы чувств приходят десятки-сотни-тысячи импульсов от других деревьев, от земли, от неба, ото всего - но мозгу некогда это распознавать, он любуется собой, своими ассоциациями. Получается, человек воспринимает лишь треть о того, что мог бы, как могут животные или дикари.

Многие считают, что ложь (иллюзия) это то, что мы называем реальностью. С этим, по-моему, не так просто разобраться.

Аннотация понравилась.

33 буквы в алфавите. 33 года Христа. Ложь не исчезнет, потому что "мысль изречённая есть ложь". Мы лжём самим себе долго и упорно. Покуда смерть однажды не скажет правду. Может быть.

Время всесильно и бессмертно.

Не знаю. Раньше говорили: счастливые часов не наблюдают. Думал о пересечении бытий, а получился марш:

Строки Господни упрятаны в сердце.
Чтобы звенеть, для них долгий путь.
Солнце сияет улыбкой младенца.
Солнце сияет — и ты не забудь!

Вены наполнит сентябрьский ветер,
Самое время для сбора плодов.
Мир твой да будет как в юности светел,
В доме твоём не иссякнет любовь!

Дремлет речушка в неге искристой,
Трели природы ловлю на лету.
Вижу, как в небе безудержно чистом
Проявляется истина сквозь красоту.

Говорят, что время - это последовательность событий. Со - бытий. Пересечение бытий. Тогда одиночество останавливает время, а нам хочется снова его запустить.

Время запущено снова. Тикают часы, истекают слова. Люди живут.

Писать как способ жить.

А вы задумывались, почему "мысль изречённая есть ложь"? Нематериальная душа и материальный мозг не могут общаться напрямую, они общаются через бессознательное. И вот, скажем, душа говорит человеку, что он недостойно себя ведёт. Мозг трансформирует это в мысль и получается: кажется, сегодня я что-то не то съел. Человек делает вывод: пойду, запью колой. А душа, что остаётся душе? Молча взирать. 

Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймет ли он, чем ты живешь?
Мысль изреченная есть ложь.

Тютчев

Слово - выдох, Вселенная - вдох;
Между строк остаётся любовь.
А за облаком светит звезда,
И спешат в никуда поезда.

Ох, а я это пропустил у вас, был занят своим...

Что есть во мне настоящего?!

Хочется повторять: что есть во мне настоящего? Кто я такой? Тоже туманный призрак... или живой, всё же живой. Очевидно живой, как и вы. 

Ваши слова стройны, легки - в них нет отягощения в виде тщеславия или похоти. Они освежают как лёгкий ветерок. Ведь мы ищем по сути одно. Настоящее. Несказанное. То, что нельзя высказать, но можно оставить случайным выдохом между строк.

Да, когда говорят, что человек на своём месте, это же высшая похвала. Потому что гораздо больше людей оказываются не на своём месте, то есть  не нашли, не разгадали себя, не отыскали свою роль. Человек, как правило, не способен посмотреть на себя со стороны (объективно). В чужом глазу соринку видит, в своём бревна не замечает. Думаю, большинство графоманов считают себя талантливыми. Человек ведь пристрастен к себе. Вот Белинский, гениальный критик, но когда пытался писать художественное - что получилось? Так себе, ничего особенного. 

А мне кажется, Шекспир не совсем точен.

Актёры, потерявшие сценарий при рожденьи,
Всю жизнь теперь охотятся на свою роль:
Пытаются припомнить, угадать или провидеть.

Но от игры случаются инфаркты.

Хотя, по правде, не только от неё. У каждого свой путь к своей кончине. И это суперигра.

Весь мир - театр. В нём женщины, мужчины - все актёры. У них свои есть выходы, уходы, И каждый не одну играет роль. Семь действий в пьесе той.

"Что наша жизнь? Игра!"

Посмотрел диалог победителя конкурса. Впечатлило только количество друзей автора - 397. Похоже, устарела поговорка не имей 100 рублей, а имей  сто друзей. На литературных сайтах иначе: заимей 100 друзей, заимеешь и 100 рублей.

Изысканная месть писателю Набокову? Это же он собирал бабочек, а не только лолит)

Нобелевка - это политика, там много зла. Для самого Солженицына лагерь оказался добром. Кто он сам, это уже другой вопрос. Мне, например, у него понравился "Раковый корпус", автобиографичная вещь. 

Солженицын угодил в ГУЛАГ - зло как будто однозначное. Но без такого зла не стать ему знаменитым писателем, лауреатом Нобелевки. Виктор Франкл в нацистском концлагере понял, что главное в человеке и стал великим психологом. Достоевский без каторги был бы просто писателем, но он стал гениальным писателем. Так что прав гётевский Мефистофель:

«Я — часть той силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо»

Всё относительно и всё перемешано. Не зря великий поэт сказал: прекрасное это та часть ужасного, которую мы сумели освоить. Почему-то всегда забывают про так называемый первородный грех человека, его разорванность. То, что для тела является злом, для души очень часто добро. Не зря же в снах всё перевёрнуто: когда тебя бьют - хорошо - тебе дают силу; когда бьёшь ты, то всё наоборот.

Лето и лето. Солнце и солнце.
И бесконечные жаркие дни.
Люди сидят в бетонных колодцах,
Люди одни, бесконечно одни.

И слова не спасают, летят в никуда.
Пустозвонят, Господь, не-Твои города,
Задыхаются пылью и зноем гудят:
Человек человеку не волк и не брат.

Выдох - слово, Вселенная - вдох.
На картонных знамёнах распята любовь.
Пустозвонят, Господь, не-Твои города.
Пустозвоню и я. Иногда и всегда.

Героиня живая, выписана убедительно, без картона. Рассказ понравился. И вылазка Нины к ближнему, это не ошибка. Это урок. Нина намерена расти, развиваться навстречу жизни, ошибкой, по-моему, было бы остаться в коконе.

Это и вправду создано интеллектом, искусственным или естественным, не суть важно. Важно другое: однобокость, односторонность. 2+2 это 4! Кто поспорит? Разве что поэт:

И сердце бьется в упоенье,

И для него воскресли вновь

И божество, и вдохновенье,

И жизнь, и слезы, и любовь.

Почему у поэта бьётся сердце, а не мозг выделяет какие-нибудь дофамины-адреналины? У автора только про мозг, а философ когда ещё сказал, что у сердца есть свои доводы, не доступные разуму. А психолог, где коренится его бессознательное? Это же мост от души к сознанию или как-то так. А душа, это что? Как раз то, что, согласно эзотерикам, учится в нашей юдоли страданий любви, учится на протяжении сотен и тысяч жизней.  Эрос, филия, агапе, сократо-платоновская Диотима,  возрождение в прекрасном, наконец, простое христианское "Бог есть любовь", без всего этого как-то чересчур плоско для литературного сайта.

Красиво сделано. И заряжено.

Спасибо!

Здравствуйте. Как мы пишем? Говорят, для читателя. Сомневаюсь. Когда-то молодой автор прислал Рильке свои стихи с вопросом: стоит ли ему писать? Рильке ответил: если можешь не писать - не пиши; но если не можешь, если чувствуешь, что умрёшь без этого - тогда зачем спрашиваешь? Мне кажется, так и пишут по-настоящему, а если появляются читатели, это уже приятный бонус, а заодно искушение/соблазн потерять себя и писать для читателей. Вот и вы это чувствуете, этим дышите. Здорово! Писать для солнца, для неба и для себя. Писать в поисках себя, пылинки в ладонях мироздания, но размер не имеет значения, ведь мерить значит судить.

Да, классная обложка. Спасибо!

Одним словом если характеризовать: отстой. Не стихи это, и нечего тут разбирать.

Колликцеанируя

Может, уже и захлопнулись. Мне часто так кажется. Хочется верить, что это временное явление, но кто знает...

вдруг случайно узнала, что это Кромвель сказал)) Грусть)))

Не по словам судят, по делам и поступкам. И в этом плане у Западной цивилизации всё печально. А по словам тот же Артур Кларк уже в 2000-м году предсказывал полёты к звёздам и встречи с инопланетянами. Слова и остались словами.

"Лунная пыль" - так ведь нызывался научно-фантастический роман Артура Кларка. Читал в юности. Но содержание выветрилось. Кажется, пылеход с героями застрял в лунной пыли. Кажется, был хэппи-энд. Лунная пыль не всё поглотила.

Тише...Человек читает...

Здорово! Человек ещё где-то что-то читает. Не глотает слова, не скользит по диагоналям, а именно читает. Сопереживает. Соучаствует. Живёт.