Виктор Станкевич

Изысканная месть писателю Набокову? Это же он собирал бабочек, а не только лолит)

Нобелевка - это политика, там много зла. Для самого Солженицына лагерь оказался добром. Кто он сам, это уже другой вопрос. Мне, например, у него понравился "Раковый корпус", автобиографичная вещь. 

Солженицын угодил в ГУЛАГ - зло как будто однозначное. Но без такого зла не стать ему знаменитым писателем, лауреатом Нобелевки. Виктор Франкл в нацистском концлагере понял, что главное в человеке и стал великим психологом. Достоевский без каторги был бы просто писателем, но он стал гениальным писателем. Так что прав гётевский Мефистофель:

«Я — часть той силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо»

Всё относительно и всё перемешано. Не зря великий поэт сказал: прекрасное это та часть ужасного, которую мы сумели освоить. Почему-то всегда забывают про так называемый первородный грех человека, его разорванность. То, что для тела является злом, для души очень часто добро. Не зря же в снах всё перевёрнуто: когда тебя бьют - хорошо - тебе дают силу; когда бьёшь ты, то всё наоборот.

Лето и лето. Солнце и солнце.
И бесконечные жаркие дни.
Люди сидят в бетонных колодцах,
Люди одни, бесконечно одни.

И слова не спасают, летят в никуда.
Пустозвонят, Господь, не-Твои города,
Задыхаются пылью и зноем гудят:
Человек человеку не волк и не брат.

Выдох - слово, Вселенная - вдох.
На картонных знамёнах распята любовь.
Пустозвонят, Господь, не-Твои города.
Пустозвоню и я. Иногда и всегда.

Героиня живая, выписана убедительно, без картона. Рассказ понравился. И вылазка Нины к ближнему, это не ошибка. Это урок. Нина намерена расти, развиваться навстречу жизни, ошибкой, по-моему, было бы остаться в коконе.

Это и вправду создано интеллектом, искусственным или естественным, не суть важно. Важно другое: однобокость, односторонность. 2+2 это 4! Кто поспорит? Разве что поэт:

И сердце бьется в упоенье,

И для него воскресли вновь

И божество, и вдохновенье,

И жизнь, и слезы, и любовь.

Почему у поэта бьётся сердце, а не мозг выделяет какие-нибудь дофамины-адреналины? У автора только про мозг, а философ когда ещё сказал, что у сердца есть свои доводы, не доступные разуму. А психолог, где коренится его бессознательное? Это же мост от души к сознанию или как-то так. А душа, это что? Как раз то, что, согласно эзотерикам, учится в нашей юдоли страданий любви, учится на протяжении сотен и тысяч жизней.  Эрос, филия, агапе, сократо-платоновская Диотима,  возрождение в прекрасном, наконец, простое христианское "Бог есть любовь", без всего этого как-то чересчур плоско для литературного сайта.

Красиво сделано. И заряжено.

Спасибо!

Здравствуйте. Как мы пишем? Говорят, для читателя. Сомневаюсь. Когда-то молодой автор прислал Рильке свои стихи с вопросом: стоит ли ему писать? Рильке ответил: если можешь не писать - не пиши; но если не можешь, если чувствуешь, что умрёшь без этого - тогда зачем спрашиваешь? Мне кажется, так и пишут по-настоящему, а если появляются читатели, это уже приятный бонус, а заодно искушение/соблазн потерять себя и писать для читателей. Вот и вы это чувствуете, этим дышите. Здорово! Писать для солнца, для неба и для себя. Писать в поисках себя, пылинки в ладонях мироздания, но размер не имеет значения, ведь мерить значит судить.

Да, классная обложка. Спасибо!

Одним словом если характеризовать: отстой. Не стихи это, и нечего тут разбирать.

Колликцеанируя

Может, уже и захлопнулись. Мне часто так кажется. Хочется верить, что это временное явление, но кто знает...

вдруг случайно узнала, что это Кромвель сказал)) Грусть)))

Не по словам судят, по делам и поступкам. И в этом плане у Западной цивилизации всё печально. А по словам тот же Артур Кларк уже в 2000-м году предсказывал полёты к звёздам и встречи с инопланетянами. Слова и остались словами.

"Лунная пыль" - так ведь нызывался научно-фантастический роман Артура Кларка. Читал в юности. Но содержание выветрилось. Кажется, пылеход с героями застрял в лунной пыли. Кажется, был хэппи-энд. Лунная пыль не всё поглотила.

Тише...Человек читает...

Здорово! Человек ещё где-то что-то читает. Не глотает слова, не скользит по диагоналям, а именно читает. Сопереживает. Соучаствует. Живёт.

Поздравляю. У вас ценные приобретения.

Да, даже сумбур какой-то в мыслях от потрясения.

О, Юля, спасибо! Конечно, приятно читать такой отзыв. Даже гордость вызывает: не всякий  способен такой глубокий отзыв написать уже сам по себе, но раз твой текст такому поспособствовал - это же замечательно, что такое возможно.

Нет. Так не крикнешь "Я живой". По-моему, так станешь мёртвым.

можно не добраться до смысла, ибо у нее нет кочерыжки (основы). 

Значит, всё дело в процессе, а не в результате.

Интересный подход. Наверное, и будет такое. А что понимание не раздевается, где-то слышал утверждение, будто истина как луковица: срывай с неё слой за слоем, покуда слезами горючими не зальёшься))

Нравится ваш стиль. Очень выверенно пишете, рука не дрогнет, как у хирурга. 

По-моему, достаточно быть услышанным собой. А мир, если ему хорошо и без нас — что ж, порадуемся за него.

Печатают деньги и скупают умы - вот и всё производство.

Философы были раньше. Сейчас только профессора философии. Ну а вообще Чебурашка несколько странный, никогда не мог понять этот образ. 

Сам живу на окраине Евросоюза и давно понял, что главный западный товар - это пиар. Просто уши вянут, как они расписывают. Вот у нас в вымирате электроэнергия подорожала в три раза, а с неё ещё налог за 20 процентов - вот и рост ввп. А ещё отопление в три раза, газ в три раза, а со всего налог в 20 прцентов - офигительный рост ввп, мы снова в тиграх, все госчиновники огромные премии получают, страна же развивается!  

Ну вот Мелкобритания. Я вообще забыл, когда в последний раз где-нибудь видел хоть какой товар оттуда. Что они производят? Финансовое посредничество?

Что-то про Германию не верится. Она вроде уже уступила даже России. Как тут считают этот ввп? По количеству напечатанных долларов и евро?

Там есть душевное тепло. И Киплинга, и Ваше.

Прочёл. Великолепный рассказ. Как будто сам побывал в заполярной мгле, где от бешеного ветра трескаются льды.

Спасибо за отличный перевод!

Впечатляет!

Да, решил продолжить свой доисторический роман. Потому что про современную жизнь писать надоело, все мои герои там заканчивают болезнями, наверное, сам современный мир болен. Так что лучше писать о людях, которым было не до болезней, которые не могли себе позволить такой роскоши, как болезнь. Великой любви тоже не будет, наверное, ибо  точно даже не знаю, что будет, вижу лишь смутные контуры.

Это я через несколько лет решил продолжить свой доисторический роман. Может быть, получится цикл о крушении первоботныго мира. Но до этого ещё долгий путь.

Спасибо за отзыв.

Здравствуйте.  Читаю с большим удовольствием, ведь Киплинг есть Киплинг. Хотел подсказать, в одном абзаце сбилось форматирование, у меня это выглядит вот так:

Но теперь, когда отецназвалщенкаего именем,дела могли пойти на лад.Эскимосынеотдаютсынухорошуюсобаку, покамальчик не научится управлятьупряжкой;аКотукобылболеечем уверен, что он знает о собаках все на свете и даже больше.

У меня такие лаги бывают, когда из Word сюда переношу. Иногда их трудно заметить.

Очень хорошо описали. Полностью понимаю.

Да, согласен, искусственное (или второе) дыхание, которым нас реанимирует жизнь. Мы часто нуждаемся в реанимации в этом мире, без смеха никак.

Это стихотворение в прозе. Передача чувства, не грубого, тонкого. А тут, в блогах, ищут информацию. Вот и не реагируют. А жаль.

Желаю успешного осуществления!

Сложный текст. С наскока не возьмёшь. Форма шикарная, а содержание... Наверное, город - это "мы". И как тогда "я" позиционировать свою стабильность в среде вечно меняющегося "мы"? За счёт формы! Но в большой форме нужно позиционировать нечто большее, нужен какой-то стержень (идея?), который удержит большую форму, не позволит ей расшататься. И, может быть, если "истина выше формы", то в большой форме как-то надо прокладывать путь к этой истине. Может быть...  

Фишка фентези не в эльфах и гномах, а в том, дружба объединяет, друзья не бросят, и тп

Фишка фэнтези в том, что не надо взрослеть, оставайся подростком: дружба объединяет, друзья не бросят и т. п.

Романа?! Я не ослышался (в смысле овиделся)?

Это интрига!

Многое вымирает

Так мы уже почти полжизни в сети. Какие там улыбки, какие соприкосновения, мы же вообще не видим своих собеседников. Да и на улице от многих не отлипает заученная на работе улыбка до ушей, которая выглядит как оскал до ушей.

У людей на лице столько всего написано) Ловишь чужое настроение и улыбаешься...

А это тоже душа. Так душа душу понимает. Не сознательное. Раньше писатели так тонко подмечали малейшие нюансы физиогномики, люди как будто общались глазами, улыбками, малейшими движениями губ. А сейчас мы утонули в сознательном, в словах. Физиогномика мертва. И даже раздражает у классиков. И, как мне кажется, уже поздно этому снова учиться. Поезд - увы - ушёл.

Также скажи, отчего ты так плачешь? Зачем так печально

 Слушаешь повесть о битвах данаев, о Трое погибшей? 

Им для того ниспослали и смерть, и погибельный жребий 

Боги, чтоб славною песнею были они для потомков.

Но есть ещё одна "вещь". Вдохновение. Древние в него верили безоговорочно. Вот что, по-моему, передавалось по цепочке. Вот без чего совсем никак.

Единственный способ сохранить желаемое - не брать его в руки.

Мне кажется, и мои герои об этом знают. Сначала не делай желаемое своей собственностью. Потому что всё равно придётся отпустить. Отпускай с лёгким сердцем. Направляйся к тому, чтобы вообще не желать. Тогда останется чистая любовь. Ничем не затенённая, ничем не омрачённая.

Убедительно!

А что, начало духовности. Ничего тебе здесь не принадлежит. Только душа. А у той ни карманов, ни сумочек. Но и мысли тоже не её. Ведь она не говорит словами. У души - бессознательное. Дети как-то об этом догадываются. Но быстро забывают под натиском иллюзорного мира. Чтобы, может быть, когда-нибудь к этому вернуться.

Но детство прекрасно. Каждый день открытие мира. Каждый день что-то новое.

Да, есть что вспомнить. Лет двадцать в поликлинике не показывался. А потом заглянул. И мне сразу пачку направлений в руки. За все двадцать лет. И первое как раз туда. И там грузин какой-то в белом халате. Перчатку напяливает. Командует: раком. Какой там палец, я был уверен, что он всю ладонь запихнул. Точно, все пальцы. После этого я всю пачку направлений швырнул в мусорник. Даже не посмотрел, куда там ещё надо было. За всё сразу сдал.

Похоже на лукавый протестантизм. Вот про машину особенно. У Иисуса была лошадь, машина по тем временам? Не было однако. А ты на машину деньги как заработал, совсем никого не обманул, нигде не зажульничал, никого не обидел? А матушку-природу? Сколько металла пришлось из земли добыть для твоей машины, сколько бензина, сколько воздуха загадить? И для чего? Чтобы ты на ней своё самолюбие тешил? Неужели и вправду только для того, чтобы с помощью этой машины людям другим помогать, добро делать? Что-то сомнительно Как-то ты не договариваешь.