Антон Осипов

Он. В непроглядной ночи,привыкая к реальности новой, Я писал Вам письмо,тихо ручкой шурша. И повесил на дверь новый ящик почтовый, Только нету в нём,что-то,вообще ни шиша. Она. Нет,чтоб сесть на коня,и примчаться в ночи ураганом... И чтоб шелковый плащ,трепетал бы крылом на ветру. Нет-он ручкой скрипит и звенит сам с собою стаканом! Я старухой седой,в одиночестве скоро помру.

Обидно за Державу. И когда - Цена вопроса - кровь, а не водица, Я в пацифизме вашем, господа, Имею веский повод усомниться. Де-факто и без всякого ля-ля (Лапши и так повсюду изобилье): Вы в либерасты только с февраля, Душой просветлев, вступили? Так резво (геть до кучи), шакальё Из-за бугра оскалилось по-сучьи - Как жить должно Отечество моё Оттуда безусловно видно лучше? Им в унисон сограждане - весьма (И априори) на него в обиде Плюются, полный рот набрав де@ма: ...

Спокойствие любви- Несмелые признанья, По телу дрожь,шажок В пучины чувств и вздох Сорвался с губ твоих, И нежные касанья... Вот что я вспомнить смог, Вот что я превозмог. Неистово любить- Не менее приятно, Любовь от яня к инь- Лелеять,защищать. Любовь она как жизнь- То трепетна,невнятна... То рев глухой с вершин Нам не дающий спать.

Старики и младенцы похожи очень, Как два пункта конечных одной ипостаси. Только первому-шепот последней ночи, А второму ещё одно утро-здрасти. Старики и младенцы-без лжи и фальши. Малыши только встали, старики умирают. Старикам всё же страшно-а что там дальше? Малышам интересно,свой путь выбирая. Старики и младенцы похожи очень, Но легко отличить их в пространстве взглядом. Заключенные в тюрьмах своих песочниц- И безмолвные стражи пыхтящие рядом. Старики и младенцы...

Бабушка Лукерья Ковыляет тихо. Третий день недужит- Мир вокруг не мил. До сих пор не верит Старая портниха, Что встречаться с мужем Ей среди могил. Мимо старой церкви- Храму поклониться, Двести метров влево- Виден стал погост, Чёрным глазом сверлит Глупая синица, Будто королева Распушила хвост. Бабушка Лукерья На могилку хлеба Положила молча. Слышен птичий грай... Ангельские двери Приоткрылись в небо И святой апостол Приглашает в рай.

В размышленьях своих я пришёл наконец к однозначно приятному выводу- Если пишется стих-то поэт-молодец, Даже если поэзия с придурью. Если рифмы глупы, не находится слов, Чтоб пробило на плач и эмоции- Значит люди скупы,к ним поэт не готов Повернуться душою покоцанной. Что поделать, опять ,так сложился момент, Что с любимой разводимся Олею- В холодильнике есть изумрудный абсент, А на закусь горбуша посолена. В общем душу,наверно,не стоило рвать, И не так уж безвыходно...