Задумал я на досуге сочинить песню. Чтобы актуально и от души, так сказать. Сюжет придумался, текст накропался, музло накидалось, а петь, как всегда, некому. Но гора и Магомед нашли друг друга. https://www.youtube.com/watch?v=lW0mevfGYZY Вокалист представленным быть отказался, но я попытался определить его посредством ВК, но ошибся. Так что его имя указано в титрах неверно. Не видя жизни за монитором, Мечтаем мы о чудесной сказке. Но жизнь пугает финалом скорым, А вместо лиц --...
Получил сетования по поводу безвинно убиенной бабки, поэтому дописал исходно планировавшийся, но в спешке не дописанный финал. Поэтому держите продолжение с хэппи-эндом.
Вам хочется послушать о любви? Пожалуйте. Завистливо вздыхая, Смотрю я на округлости твои. Своей рукой привычно их лаская. Едва заметно вздрагиваешь ты В ответ на грубое моё вторженье. К чему все эти песни и цветы, Когда владеет телом вожделенье? Моих ты губ касаешься слегка, И я с тобой сольюсь "на автотмате". Как ты прекрасна, как же ты сладка, Всего лишь килька, но зато в томате.
Недавно состряпался текст песни, музло осмыслено, но до конца делать заленился, ибо под рукой годной певицы не нашлось. Так что сабж. С юных лет я мечтала о чуде Чтоб узнать, где ворота рая. Чтоб оно -- на огромном блюде С голубою каймой по краю. И почти позабыв надежды Я внезано с тобой столкнулась. Сквозь коросты и сквозь одежды Моё сердце к тебе метнулось! Бабки в окнах на нас орали, Когда мы от страха немея Осторожно в весну играли, То красня, а то бледнея. А потом мы играли в...
А вот почему в классификаторе типов произведений рассказ и роман есть, а повести нет? Ведь многое из прочитанного, отнесённого к романам, является повестями, и моё я вынужден был отнести к романам за неимением повести в списке?
Выложу сюда свою старую виршу на тему сегодняшнего новоявленного "праздника". Священник-католик когда-то, На веру свой болт положив, Отмазывал (вроде бесплатно) Парней, кому светит призыв. И армии этот проказник Нанёс ощутимый урон. Но сделан католикам праздник: К святым присоседился он. И вот я с бутылкой "Моэта" Иду как погруженный в сон. Трепещет душа у поэта: Я что, как мальчишка влюблён? Но мысли мои не затёрты. Забыв про сомненья и стыд, Скажу вам: идите вы к...