Ирина Дуканич-Йоффе

Сегодня в Ростове дождь. Я люблю дождь. Он идёт и всё вокруг замедляется — машины, мысли, требования к себе. Город, который обычно несётся куда-то с деловитым видом человека, опаздывающего на важную встречу, вдруг выдыхает. И я вместе с ним. Говорят, дождь смывает старое. Не знаю, правда ли это. Но я точно знаю, что он делает кое-что другое — возвращает тебя в настоящее, в этот момент, к звуку капель по стеклу, к чашке чая, которую наконец можно выпить не на ходу. Мы так редко бываем здесь...

Я устала притворяться. Устала подбирать слова, взвешивать каждую фразу, думать — а вдруг обидится? Вдруг не поймёт? И в какой-то момент решила: всё, хватит. Теперь буду честной. Но честность оказалась не такой, как я думала. Всё, что копилось внутри, начало неосторожно выходить наружу без какого-либо фильтра. Я говорила правду — и была уверена, что это правильно. Что если молчать, значит предать себя. Только потом поняла, что перепутала честность с прямолинейностью. Решила, что правда —...