Юи Тюнис

Туман ползёт, как тайный грех, По мостовой, по серым стенам. В груди — не боль, а тихий смех, Над миром, ставшим вдруг изменным. Дождь шепчет: «Что ты ищешь тут? Ответа нет — и не найдёшь». Прохожие, как призрак, идут, В глазах — ни веры, ни надежд. Окно. Свеча. Тетрадь. Перо. Вопросы рвут души лоскуты: «Зачем я? В чём моё добро? Где правда — в снах или в мечтах?» А небо — тяжкий свод тюрьмы, Оно давит, не даст вздохнуть. И в этой мгле, средь полутьмы, Пытаюсь в себе...