Пасмурный день

Туман ползёт, как тайный грех,

По мостовой, по серым стенам.

В груди — не боль, а тихий смех,

Над миром, ставшим вдруг изменным.

Дождь шепчет: «Что ты ищешь тут?

Ответа нет — и не найдёшь».

Прохожие, как призрак, идут,

В глазах — ни веры, ни надежд.

Окно. Свеча. Тетрадь. Перо.

Вопросы рвут души лоскуты:

«Зачем я? В чём моё добро?

Где правда — в снах или в мечтах?»

А небо — тяжкий свод тюрьмы,

Оно давит, не даст вздохнуть.

И в этой мгле, средь полутьмы,

Пытаюсь в себе правду найти.

Пасмурность — не погода, нет,

Это душа в плену сомнений.

Где свет? Где след? Где добрый след?

Лишь дождь стучит — без объяснений.