[WARN] -> }̵͋i̷͂{̴ _̷͌^̶̈́~̵̏`̶̓$̷̀#̵̄@̸͛!̵̈́&̷*̸̈́(̶͌)̴̽_̶+̷́[̶́]̷̅{̸̑}̷̓|̴̕\̵́/̶͛?̵͝>̵͂
[ERROR] Unexpected token "}i̸̕{̶̓_̴̈́^̸̀~̵̄`̴͑$̴̌#̸̈́@̶!̸͝&̴͝*̸͊(̵͌)̷̎_̶͝+̸̛[̴̓]̸͝{̵̇}̸͛|̴̈́\̵̕/̸͌?̴͠≯̌
[DEBUG] …parsing stacktrace: {̵̅Ë̶́Ń̸D̷̐_̷͑O̶͌F̶̈́_̴̈́S̷̀T̵͂R̷͊Í̴N̷͌G̸}̶͑
[INFO] integration confirmed
«Вчера вечером... у него был жар... он еле говорил. Я хотела приехать, но он сказал «не надо»... А утром... утром уже не брал трубку...»
Голос срывается.
«Да вы ЧТО ТАКОЕ ГОВОРИТЕ?!... Он же... он бредил вчера, смеялся... Я думала, про то, что ему даже легче... Он же не мог... не мог просто взять и... »
Последние слова тонут в рыдании.
Артём хотел тишины. Маленький город, новый дом, работа без выходных — казалось, что именно так и выглядит новая жизнь, когда пытаешься свить себе уютное гнёздышко.
Но вместе с тишиной пришло другое: странное чувство, что он перестал совпадать с самим собой.
Иногда он смотрит на собственные движения — и будто наблюдает их со стороны. Иногда слышит свой голос — и не узнаёт его.
И чем дальше, тем явственнее становится ощущение: рядом живёт кто-то ещё. Очень похожий. Слишком похожий. Слишком рядом.
Где проходит граница между тем, кем он является, и тем, кем он может оказаться? И что ждёт — по ту сторону?