Они шепчутся за спиной, когда я захожу в бар. Отводят глаза и крестятся, думая, что я не вижу. Говорят, от меня веет могильным холодом. Говорят, я продал душу Зоне. Говорят, я сам стал полумутантом.
Валера — это диагноз. Двух метровый телепат, который путает аномалии с лужами, пытается пить «Слизь», мечтает научиться стрелять из автомата. Он нелепый, он бесячий, он вечно влипает в истории, от которых хочется закрыть глаза и сказать: «Ну ёбаный рот, Валера. Ну как так можно?»
И он — единственное существо в Зоне, которому я доверяю.
P.S. Валера просил передать, что он не специально. Он просто хотел как лучше. Всегда.
