Кутузов Александр

778

778

775

775

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 27

А в ваших произведениях находят своё отражение другие ваши увлечения?

Личное

Помимо писательства, и прочего, я занимаюсь созданием керамических музыкальных инструментов - Окарин. И так уж случилось, что некий концепт, некое подобие этого инструмента сыграет свою немаловажную роль в моей новой книге. Окарина на фото: "Дух тёмного леса", искаженный инструмент с мистическим звучанием и двумя голосами.

Читать дальше →

+21 72 14

"Вестник свободы"

Заметки на полях

"Вестник свободы" Пламя в глазах, в руке зажигалка. Ярко гори! Не страшно, не жалко. Уже не болит горечь прежних утрат. Рой светлячков над хребтом баррикад. Детерминизм больного рассудка. Жизнь - один миг, нелепая шутка. Тот, кто возвысит себя и над ней, Близко увидит свет фонарей. Пишут книги поодиночке. Сжигают только крикливой толпой Те, кто не сложит сносно и строчки, Те, кто по праву зовутся ордой. Вестник свободы оставил надежду. Камнем метнулся на самое дно. Только...

Читать дальше →

+7 45 0

Новая книга и старая повесть "Больное воображение"

Самопиар

Думал-думал и передумал. Начал вчера выкладывать свою первую пробу пера десятилетней давности. Раннее и экспериментальное, так сказать. Повесть "Больное воображение" я писал в формате современной прозы и с прицелом в постмодерн. Буду рад, если и это произведение найдет своих читателей. И тем любопытнее будет знакомить вас с новой книгой после прочтения этой повести. Путешествия в глубины бессознательного, легкий психологический триллер, запутанный сюжет и вот это все подобное прилагается. ...

Читать дальше →

42 1

Готовлюсь к написанию новой книги

Заметки на полях

Возможно, кто-то заметит: "Да какой новой книги, у тебя здесь только сборник стихов опубликован! Может, всё-таки первой, а не новой?" Признаюсь, я долго думал (хотя на самом деле не особенно долго), делиться ли здесь своей первой повестью, которая не просто давно существует, но даже однажды пережила публикацию. Пришёл к выводу, что не хочу знакомить вас с произведением, которое когда-то написал с целью захлопнуть гештальт по написанию своей первой книги. Захлопнул, а теперь, оглядываясь назад...

Читать дальше →

+2 43 4

"Озвереть да не оскотиниться"

Заметки на полях

"Озвереть да не оскотиниться" Мы не пройдём с тобой Фейсконтроль на бал князя тьмы. Нас оттуда погонят метлой. И не то чтобы слишком святы. Не выпишут пропуск у райских врат. Спустят с лестницы кубарем нас назад. Обратно на землю, сквозь тучи из смога, Бродить впредь по ней без цели и срока. Озвереть да не оскотиниться. Время сгладит былые черты. Сквозь виски быстрой молнией ринется Разряд торжеством пустоты. Кто последний на роль мессии? У них больше нету крестов. ...

Читать дальше →

+11 47 0

"Хрустальная роса"

Заметки на полях

"Хрустальная роса" На метро переломанной высохшей ветке, Под мигающим солнцем лестничной клетки, Прижигаем остывшим металлом отметки, Ползком свою милю изумрудной расцветки. И кто под язык хитро прячет таблетки? Театр хромой, престарелой кокетки. Игра стоит свеч, свечи за упокой. Инъекция в сердце хрустальной росой. До табуретки или ружья, Место трагедии жаждет дождя. Будто впали в кому в две тысячи седьмом. Совершенно случайно сегодня проснулись. Ты погляди-ка на мир за окном...

Читать дальше →

+11 59 4

"Аврора"

Заметки на полях

"Аврора" Мрачнее всё лица и выше заборы. Скалится злобно звериная пасть. На небе намеком всё чаще аврора. Давно всё украдено, нечего красть. Диагноз: всеобщее обледенение От тротуаров до чёрствых сердец. Грязной подошвой в парадных наследие, Отлитый из золота терновый венец. Самоцензура и самоирония, Самоанализ, зашедший в тупик. Меж Сциллой и Харибдой обитает гармония. Признайся, ты к ней постепенно привык. Лягушкой в кипятке, Крабом в ведёрке, С теченьем по реке, ...

Читать дальше →

+5 58 0

"Узоры"

Заметки на полях

"Узоры" Надломлен как тростинка. Узлом моя тропинка. То льдинка, то песчинка Слезу зовёт из глаз. И в бесконечном бегстве Залип я, словно в детстве, В сплетении хитрых линий, Обрывках нежных фраз. Я заблудился в узорах ковра, Что висел на бетонной стене. И тянулись с обоев цветы За оконце к закатному свету. Да, это было будто вчера. Это было будто во сне. Нету места для пустоты Там, где сердце окутало лето. Там до сих пор слышны голоса. Поутру искрится роса. И по сочной...

Читать дальше →

+5 53 0

"Ноктюрн"

Заметки на полях

"Ноктюрн" Пыль и ржавчина душевных струн. Не звучит, не поёт, не спорится. Я пытался сыграть на них ноктюрн, Но внутри лишь болит и колется. На рассохшейся раме тюль. Лето в форточку сквозняками. За окном навсегда застыл июль Сочными, спелыми сорняками. Я пытался вылечить мир, Приложив к нему подорожник. В лабиринтах хрущёвских квартир Ограничен квадратом художник. Я пытался вылечить мир, По швам его заклеив пластырем. Но мир весь истёрся до дыр. Мне не быть ни святым, ни...

Читать дальше →

+5 44 0

"Ком"

Заметки на полях

"Ком" Над лугами да над тропинками Разливается горький туман. Травы смотрят глазами-росинками, Нагоняют сонливый дурман. Души пропащие, Листья опавшие Под ногами тихонько шуршат. Блуждают по чаще Огнями горящими, Зябко сердцу, и пальцы дрожат. Выходи на прогулку дорожкой кривой Под растущей багряной ехидной луной. Сокровенную тайну открою Не воротишься больше домой. Ой да капали горькие слёзы На крылечко весенним дождём. Ночью мучили вещие грёзы, Подпевал им раскатами...

Читать дальше →

+8 40 2

"Редкие яды"

Заметки на полях

"Редкие яды" Жёлтые стены дома, в котором Заперты смыслы ушедших эпох. Призраки шастают по коридорам, И липнет к рубахе чертополох. А я собираю редкие яды, Варю их из самых ранящих слов, Что источают токсичные гады. К укусам готов, даже бешеных псов. Выну наружу уставшую душу, Таблетки страдания больше не глушат. На пыльном прилавке иголки и нитки. Легко бытие и тщетны попытки. Стежок за стежком: туже, крепче, плотнее. От ручейков по коже теплее. Теперь вместо слов слышно...

Читать дальше →

+7 63 0

"Лети и смотри"

Заметки на полях

"Лети и смотри" По дворам густой туман. Стелется - стелется, войлоком - волоком. Протащу я по облакам, В которых витаю, над пасмурным городом. Ну же, родная, лети и смотри. Гаснут и гаснут твои фонари. В них не осталось фотонов любви. И ни грамма надежды. Остывшие души греет пожар. Увядших сердец идеальный кошмар. Людям - лапша, господам - гонорар. И сумрак, похоже, безбрежный. Уже мысли прочь, испуг. Шире круг круговых порук. Жалкой судьбою, бессмысленных мук Здесь упырь...

Читать дальше →

+5 41 0

"Комбикорм"

Заметки на полях

"Комбикорм" Отложил как-то жизнь Да на чёрный день. А теперь ворошить, Доставать обратно. Во дворе поутру расцвела мигрень. И она пройдёт маловероятно. У охотника вновь в голове туман. Сам на себя хитрый ставит капкан. Прячет в карман свой самообман, Как писатель в роман, сок гноящихся ран. Полки ломятся от несбывшихся желаний, И столы трещат от разрушенных надежд. Здесь всем и даром россыпь разочарований Комбикорм с лапшой для господ и для невежд. А ты тихонько сиди у...

Читать дальше →

+6 71 0

"Состояние фуги"

Заметки на полях

"Состояние фуги" Потухшие звезды за нос путника водили. Холодным сияньем карту в небесах чертили. Вели бедолагу на закланье, на убой. В краю неродном и земли совсем чужой. Он как во сне, две недели в жутком трансе. По лесополосе, по болоту и по трассе. Ноги босые пыль с грязью месили, Там, где косые траву в полночь косили. Узник лунатизма - состояние фуги. Ошибка механизма, прочие недуги. Стресс и перегрузка манят в тёмный лес. Завтра в объявлениях: “Вышел и исчез”... Сгинут на...

Читать дальше →

+8 61 0

"Катакомбы"

Заметки на полях

"Катакомбы" Никогда не закончится лето. Ближе тень термоядерной бомбы. За закатом не будет рассвета, Мы отправимся жить в катакомбы. Зарываемся глубже под землю. Неолит, мезозой, сталактиты. Человечность по-прежнему дремлет. Очи ясные снова закрыты. По поверхности гордо шагая, Марширует слоновьей ногой Миллион микрозиверт к воротам рая, Что закрыты свинцовой стеной. Гермодверь вместо старой калитки, Что когда-то вела в детский сад. И сквозь трещины тротуарной плитки ...

Читать дальше →

+5 47 0

"Озноб"

Заметки на полях

"Озноб" Перекрестья лесных тропинок Породнили меня с тайгой. Наплели морщин, паутинок Солнца ясные над головой. Утро вечера мудренее, Глубже в чащу да шире шаг. Слишком рано, чтоб стать смелее. Слишком поздно сжимать кулак. А вечность плетётся старой каргой По дорожке из хвойных лап И с плеча щедро дарит покой Тому, кто достаточно слаб. Уносила чёрная птица В своих цепких, острых когтях. И студёная пела водица Балладу на вечных костях. Что мне зной, что мне ливни с вьюгами...

Читать дальше →

+5 58 0

"Демиург"

Заметки на полях

"Демиург" Собирая мир по кусочкам. С хирургической дерзостью, точностью. Доктор Моро уполномоченный. Над химерой корпевший до полночи. Взгляд болезный, почти озабоченный. Вечной жизни иссякший источник. Режет глобус скальпель заточенный. Землю крестьянам, и спирта рабочим! Лоскутами да рваными клочьями. Неуклюжими грубыми строчками. Нарочито небрежно, достаточно нежно. Порождён человек-тамагочи. Вместо глаз светослабая оптика. Вместо смыслов - изящная истина. Вирус...

Читать дальше →

+2 62 0

"Наглая роскошь"

Заметки на полях

"Наглая роскошь" Я ночами как одержимый, Как конвейер, машинка Энигма. Шифровал свои горькие рифмы, Вместо слов только шрамы и стигмы. Консервировал старые травмы, Забродившего эго коктейли. Конструировал новые храмы Поперёк волдырей, пустырей. Возводил и сразу же рушил, Возносился и кубарем вниз. Тянет пластырь за волосы душу И волочит её на карниз. Быть непонятым - наглая роскошь, Дефицитный и штучный товар. Примитивно, пошло и тошно: Простодушность плодит капитал. Поработай немного...

Читать дальше →

+11 70 0

"Призрак остывшей земли"

Заметки на полях

"Призрак остывшей земли" В серебристом от снега дыму Тёплым душем фонарь плавит тьму. И с надрывом Стонет вьюга. В горячечном рыщет бреду, Ищет, что обронил поутру, Странный путник, Сбитый спутник. На понятном ему одному Отпускает гулять на ветру Языке Стаи слов налегке. Весь святой от макушки до пят. Нету злости ни капли, ни горсти. И, конечно, он будет распят В том краю, где не делают гвозди. Тупики, канавы, околицы. Не поют ни синицы, ни горлицы. Пустота. И где-то...

Читать дальше →

+8 65 0

"Бензиновая плёнка"

Заметки на полях

От меня ничего не осталось. Все раздал, раздарил подчистую. Это малость, мне так казалось. Не беда, ещё нарисую. Напишу ещё несколько строчек. Рассекречу пару фантазий. По болоту с кочки на кочку, Шагаю в блаженном экстазе. Балансирую взором, цепляясь За природы изящную душу. Прикасаясь и тут же прощаясь, Отражаясь рябью на луже. Переливом бензиновой плёнки, Изумрудом хитиновой бронзы. Мой баланс невесомый и тонкий, И смолой запечатаны слёзы. И кажется, будто тону. Временами спускаюсь ко...

Читать дальше →

+8 89 4

Наверх Вниз