Личкова Ольга

Искры играют за стенкой. Тишина - твой единственный союзник. Поцелуи висели в воздухе, не приземлясь. Иногда выбор - это щелчок, который меняет всё.

Тоннель, в который ты не пролезешь, если не станешь меньше. Цветы шепчут вместо стен, свет капает из щелей, и за спиной дышит страх. Ты ползёшь вперёд, потому что назад нельзя. Да и незачем.

Сон, где страх приходит в образе двух собак, но ложится к тебе на колени, засыпая. 27 лет, 2 собаки и ни одной шапочки из фольги. Присоединяйся, если умеешь не бояться странного.

Когда губы становятся серебряными, а вомбаты - мёртвыми, начинается что-то похожее на смысл. Фрагменты снов, будто услышанных сквозь воду.

История - трепет. Не про боль - про вкус уязвимости. Про то, как приятно быть собой, слышать внутреннюю нежность и не прятать её. Тихое наслаждение собственной хрупкостью, как искусством жить чутко.

Пульсация воспоминаний, где нежность соседствует с внутренним разломом. Чтение - как шаг в ледяную воду: тревожно, освежающе, пробирающе глубоко.

История, в которой цветы пахнут не свежестью, а финалом. Автор утверждает, что всё выдумка, но мы знаем, что это - автокатастрофа души с тоской внутри, натёртой до волдырей. Немного юмора, немного гнили, немного букета. Всё, как ты любишь. Или, как обычно, говоришь, что не любишь.

То, что вижу ежемгновенно, лишь закрывая глаза.