Светлана Ланская

Мой путь в литературу начался в 16 лет — с простой записки, наспех набросанной на клочке бумаги. Тогда это был неосознанный порыв, способ выплеснуть бурю эмоций, которые не умещались в голове. Записка превратилась в маленькие выдумки, а те, в свою очередь, разрастались, обрастали новыми мирами и персонажами. С каждым годом это перерастало в нечто большее: в мою вселенную, в мою отдушину, в мой способ дышать. Сегодня за моими плечами — более 300 рукописей. Это целая библиотека, которую...

АААААААА, ДОБРОЕ УТРОООООО!!! Просыпаемся, мои хорошие, даже если не хотим. Врубаем любимую песню на полную, пока соседи не начали стучать по батареям, и делаем вид, что мы счастливы, бодры и готовы свернуть горы. Но на самом деле мы готовы свернуться калачиком и досмотреть сны, НО НЕТ! Жизнь зовёт! А если зовёт, значит там вкусно кормят и радуют. Так что вперёд за приключениями, за улыбками, за смешными историями, которые вы мне потом расскажете. P.S. Если у вас есть кофе — вы уже...

У меня есть одна странная привычка. Когда я не могу уснуть, я начинаю придумывать истории. Чаще всего — страшные. Например, вчера я думала: а что, если старый дом на соседней улице на самом деле живёт своей жизнью? Что, если он выбирает себе жильцов? И вот я лежу и уже не понимаю — это я придумываю, или это мне кто-то подсказывает? А вы когда-нибудь ловили себя на том, что ваши мысли сами по себе уходят в темноту? Или, может, у вас есть идеи, которыми вы ни с кем не делились,...

Меня зовут Светлана. Когда мне было шестнадцать, я впервые взяла в руки ручку, чтобы записывать сны наяву. Тогда я сочиняла сказки — нежные, воздушные, с обязательным хэппи-эндом. Я верила, что жизнь — это книга, где за каждой трудной главой следует счастливая, и что в конце обязательно появится Принц. Мой Принц пришел в момент, когда мир рухнул — ушла мама. Он казался спасителем, плечом, о которое можно опереться. Но его хватило ровно на три года. А потом наступил ад. Он знал, что я...

Утро. Я встаю, принимаю душ, сажусь за ноутбук, беру в руки чашку горячего кофе — и начинаю творить. Что-то тёмное. Что-то липкое. Что-то такое, от чего по коже бегут мурашки. Потому что я пишу ужасы. Я пишу триллеры. Я пишу истории, которые снятся потом кошмарами. Это моё утро. И оно начинается с кофе и страха.

Знаете это чувство, когда вы просыпаетесь, а мир вокруг идеальный? Слишком идеальный. Солнце светит ровно так, как должно. Птицы поют правильные песни. Даже запах кофе — тот самый, из детства. Моя героиня живёт в таком мире. Она счастлива. У неё есть всё. Кроме одного — она точно знает, что год назад похоронила свою лучшую подругу. А сейчас та стоит на пороге и смеётся, стряхивая снег с плеча. Я не говорю, что здесь кто-то врёт. Я говорю, что, возможно, правда — это просто та версия событий,...