Александр Залищук

я за любой хипиш
15 241
641 148
5 389
58 147

Заходил

Тема постов
Тэги
Посты · 1 622
Нажмите Enter для поиска.

Нет моей вины...

Заметки на полях
Нет моей вины... (предзакатное) Молча. У застывшего окна. Изморозь царапаю. Ногтем. Mea culpa? Не моя вина, то, что в жизни как-то "не путем". Я живу куда глаза глядят. Между делом день пройдя. Насквозь. Прошлого минуты бередят. Как и те, с кем на века поврозь... у заката мерзлого душа словно обагренная тоской. Это стоит доброго вирша. Только как писать его - такой? Снег лежит узором на окне. Гриф гитары пыльной - у стены. В жизни не хватает что-то мне. Только в этом нет... моей вины.
Читать дальше →
+99 246 9

Бегущий

Заметки на полях
Бегущий. Дышишь. Громко. Уже взахлеб. Окна с дверью в небе закрыв, от тебя отвернулся Бог, не приемля твоей игры. В переулке распив на троих, ангелы сводят свой счет - на шаги и поступки твои, и сколько протянешь еще. Ты бежишь по своей тропе. Добежишь или нет - как знать. Тут не важно: успел-не успел... Тут важнее другое понять - а нужна ль вообще тропа. Да и ты на ней - нужен ли? Кровь и пот утирая со лба ты бежишь, продолжая злить Бога, ангелов и чертей. Ты не проклят и не святой. Ты...
Читать дальше →
+92 240 17

Сама-собой

Заметки на полях
Сама-собой... Сама-собой приходит тихо ко мне усталость. Она найти не может выход. И вот - осталась... А день закрылся полумраком. И ночь - на смену. В усталости, как в старым фраке, я шаг - на сцену. А там извечных драм и болей сплошные ливни. И я играю, с жаждой... воли. Так жить... наивней. ... усталость сброшена, как шкура. Блестит, как стразы. Судьба - копейка, слава - дура. Любовь... зараза.
Читать дальше →
+110 213 28

Господи!

Заметки на полях
Господи! Веришь неистово - все не закончится! Больно... Предоперационная. Госпиталь. Хочется жить... До безумия - хочется! Господи! Господи! Господи!Господи! Пусть - без кишок, без чего-то там, Господи! Только бы выжить! Как дьявольски хочется... ...тихо накроют застиранной простыней. Давится болью в углу одиночество...
Читать дальше →
+124 314 46

За шагом шаг

Заметки на полях
За шагом шаг... За шагом шаг. Из сумрака - наружу, потом... обратно. Так - вперед-назад живу. Дышу.И я давно не трушу. Давно привычен мне и Рай и Ад. За шагом шаг. Оскальзываюсь часто. Но никого помочь мне не прошу. Давно я не приемлю чьей-то власти. За шагом шаг. Иду. Живу. Дышу...
Читать дальше →
+84 222 26

Оптимистическая

Заметки на полях
Оптимистическая... Иду по песку. По прибрежному. Иду босиком. Обжигает. А солнце в зените - смеется. А солнце в зените - хохочет. Я молод. Мне все интересно. ... прошло двадцать лет без задержки. И время песком убегает. А солнце в зените - смеется. А солнце в зените - хохочет... Я взрослый. Но слышится песня которую в юности слышал. Которой в душе восхищался. А солнце все выше и выше. А мне - промежуток остался... А солнце в зените - смеется. А солнце в зените - хохочет. Живи! Ведь на...
Читать дальше →
+110 230 27

Все когда-то будет...

Заметки на полях
Все когда-то будет... (выбор) Все когда-то будет - день вчерашний. Самый лучший день и день второй. И, запутанный своей игрой, на стекле свои стираешь башни, те, что ты дыханьем рисовал. Понимаешь - все когда-то. Будет. Назовут святым или... осудят - ведь неважно. Ты к себе не звал. Все когда-то будет. Невдомек лишь одно - когда - это когда-то. Дождь, карниз, забиты уши ватой. Понимание, что ты... не смог. А чего не смог - и сам не знаешь. И... тупик стоит перед тобой. И в душе -...
Читать дальше →
+75 189 17

Будет...

Заметки на полях
Будет... Ты знаешь... а ведь все - когда-то было... и детской бесшабашности задор. Девчонка та, что так тебя любила. И любит, как ни странно, до сих пор. Отцовская и строгость и надежность. Святая нежность материнских рук. И первый шаг братишки осторожный. И первый враг. И первый верный друг... И первая ошибка роковая. И первая, пусть глупая, любовь... Судьбы ухмылка первая - кривая. Рожденье сына. И ошибки вновь. Усталость дней, родителей старенье. И брат, ушедший в свой последний путь.....
Читать дальше →
+97 246 27

Застывшее

Заметки на полях
Застывшее. Перебираю дни, словно монашек четки. В каждом из них есть память, ждущая до утра. Дни нанизав на нить жизни, увы, короткой в небо смотрю, как в пламя гаснущего костра...
Читать дальше →
+99 243 23

Имена

Заметки на полях
ИМЕНА. Ухожу от всех вчерашних дрязг... Ухожу от войн и холокостов. Ухожу, как росчерк - мигом. Враз. Ухожу . Не усложняя. Просто... Ухожу ... без хлопанья дверей. Без каких-то сраных спецеффектов. Ухожу в глубины дна морей, выбрав самый главный в жизни вектор. Ухожу... не пробуй - удержать. Ни к чему. Поверь, - так будет лучше. Ухожу. По лезвию ножа. Растворяясь в воздухе и тучах. Ухожу . Но все же остаюсь : инеем на утренней траве... ОЖИДАНЬЕ имя мне? Иль - ГРУСТЬ ? Я ВЕРНУСЬ - ...
Читать дальше →
+80 224 18

Незаметно состариться

Заметки на полях
Незаметно состариться... Потоки крови текли по венам, вспухая жестко адреналином. И небо было вровень с коленом. И жизнь, и смерть - было все едино. И день был краток, и ночи мало... И сердце билось, крутило сальто. А кровь густела, густела... встала. Закостенела в вене асфальтом. И губы стали неба синее. Лицо сравнилось со школьным мелом. А жизни - капля. Но жить - сильнее сильнее хочется... В чем же дело? Да просто - в легких сквозные дыры. А мышцы сердца дряхлее старца. Ты рвал...
Читать дальше →
+73 216 10

Жизнь - игра

Заметки на полях
Жизнь - игра... Будет ночь длиннее дня. И меня будет память догонять. Обвиня... Обвинять во всех грехах. Приговор Подписала... Ох, лиха! Будто - вор... Будто у себя я сам все украл. Снег скользит по волосам. Жизнь - игра...
Читать дальше →
+81 193 11

Когда мои закаты и рассветы...

Заметки на полях
Когда мои закаты и рассветы... Когда мои закаты и рассветы сольются в точку... В серый день. Однажды. Что взять - за горизонт с собой? Ведь это так важно - взять с собою что-то. Важно... Игрушки детства - где они? Не помню... Любви порывы, горечь, гнев. Печали? Возьму я память. Может... не утонет там, где Утесы Белые встречают. И, может, не заметит контрабанды Харон, который видит все на свете. Крадется тихо память на пуантах. Ее не будет - знать, и мне... не светит.
Читать дальше →
+96 231 16

В БУРе. Поиск свободы

Заметки на полях
В БУРе. Поиск свободы. (бродягам ) БУР. "Шуба". На улице - минус двадцать. Здесь - холоднее. Бетонные стены. Нательную - снять. И - к стене прижаться. И - прогрызать синеватые вены. За чьи-то грехи я "тяну"по полной... А вот и хрипы пошли из легких. Кашель подходит, как море - волнами. Уже , как сквозь вату , - мысли о "сроке". Еще пару суток - и все. Я в коме. А дальше... Неважно. Сидеть - не годен... ... вынесут тело. Колония в Коми. Февраль. А ему- наплевать. Свободен.
Читать дальше →
+67 223 10

Мысли-снежинки...

Заметки на полях
Мысли-снежинки. Бьются о голову мысли. И бьются... И разбиваются. Тоненьким блюдцем. А , разлетевшись, осколками, в клочья, мозг разрывают мне. - Больно? - Не очень... Только внезапно, в мозгу опустевшем, ветер задует, взвихрится... Надеждой. Мысли-осколки... мне - горем? Наградою? В снег превратились. И - падают... падают...
Читать дальше →
+82 240 8

Мой Инь и Янь

Заметки на полях
Мой Инь и Янь. Мой Инь и Янь опять меня прессуют, испытывают. На предмет пригодности. Пути и направления рисуют. А я... застыл. От неопределенности. Судьба толкает, нагло и упрямо, куда-то в сторону. Понять бы направление. Толкают - влево. Мне же надо прямо. По Божьему и собственному мнению. Мой Инь и Янь. Они настолько цельные, срослись как близнецы они, сиамские. Я чую холод крестика нательного. Что делать? - мой девиз. Давно затасканный.
Читать дальше →
+84 215 16

Магия слов

Заметки на полях
Магия слов. Магия слов нам, увы, недоступна. Лишь отголоски. Сузился мир до размеров ютюбных. Снова стал плоским... Где они, маги, что словом каленым жгли города? Слово с бумаги воняет паленым. Гаснет звезда... Гаснет звезда, закатилась... Не дышит. Мы - в тупике. Слово волшебное бьется. Не слышим... Входит в пике.
Читать дальше →
+92 267 20

Был и нет...

Заметки на полях
Был и нет... Эта седая боль. Это - смешная роль: "Сдохни!"- кричала голь. Шел на помост король... Памяти строчки длю. Словно тату, колю. Глас палача ловлю: "Путь! Дайте путь... королю". Остро заточен меч. Жаждой наполнен - сечь! Пара минут-предтеч, голову снимет с плеч. Круто закручен, лих - этот, о днях былых, в общем, простой сюжет: был тот король и - нет...
Читать дальше →
+88 239 23

Огорчение

Заметки на полях
Огорчение. Были. И небыли. Были мы? Не были? Нас заметает метель. И не хватает - тепла ли нам, хлеба ли... Двери сорвало с петель. Горького ветра, последнего метра... Выстужен древний очаг. Гаснет последняя сигарета. Гаснет, задута, свеча. Были и небыли... Правда ли, кривда ли? Кто нам ответит? Никто. Молча в церквях нам в глаза смотрят идолы. Жизнь - это цирк. Шапито.
Читать дальше →
+93 218 19
Наверх Вниз