Александр Залищук

я за любой хипиш
15 241
641 148
5 389
58 147

Заходил

Тема постов
Тэги
Посты · 1 622
Нажмите Enter для поиска.

Сердце

Заметки на полях
Сердце. Мне то верится. А то - не верится. Мне - то хочется. А то - не хочется. То забьется, как шальное, сердце. То вдруг - встанет. Подустав ворочаться... То ему неймется. То - неможется. Все ему то вкось, то - криво-накриво... Жизнь - сложна. По-своему ворожится. А на сердце - след да след. От накипи.
Читать дальше →
+87 151 20

Арта.

Заметки на полях
Арта Я бы рад немного и подольше, честно. Я бы даже плюнул на ту боль - в суставах. Арта заработала, как божья песня. Вроде бы все плохо, но... полегче стало. Если сам не видел, то и верить глупо. Если сам не целился, то нехрен гавкать. Арта продолжает насыпать и гупать. Как там отдыхается - в бикини и плавках? Мне давно не выспаться. Уже с полгода. Не наесться досыта и не напиться. Остеохондроз меня забыл, да и забил, по ходу. Ждет, пока закончится. Чтоб вновь вцепиться. А плечо...
Читать дальше →
+111 253 32

Заходит...

Заметки на полях
Заходит... Заходит скрип, как гвоздь. В пустое место. За скрипом - вой. За воем - тишина. Но иногда за воем очень прэсто приходит женщина с косой. Всегда одна... Ее не ждут и... ждут. Что очень странно. Она во сне приходит и спасет от боли и от ужаса. От раны. От воя и от грохота с высот...
Читать дальше →
+88 186 20

О связи

Заметки на полях
О связи. Березы распустили листья. Цветут сады. Все бьет ключом. Подумал я о Трисмегисте. Хотя... он, вроде, ни при чем? Все это спорно, дико, странно. Но - зеленеет юный лист! С чего ж решили вы, болваны, что ни при чем здесь Трисмегист?!
Читать дальше →
+100 167 14

Послушай музыку тоски

Заметки на полях
Послушай музыку тоски... Послушай... музыку тоски. Она не раз еще вернется сосудом, пенным. От эмоций. И боль сожмет тебя. В тиски. Послушай . Музыку. Тоски. В ней вся вчерашняя тревога. И в ней мольба - с надеждой. К Богу. Она мне вводит боль. В виски. Послушай музыку тоски. Печальную, как песнь ушедших. В ней горечь бывших сумасшедших. Мы с этой музыкой близки...
Читать дальше →
+114 166 26

Вечернее прозрение

Заметки на полях
вечернее прозрение... Не мои в небесах облака. Рябь воды на реке - не моя... Это грусть вызывает слегка - я уже потерял все края. Хаотичен - и ангел... и бес. Не ищу в альтруизме свобод. Нет меня на скрижалях Небес. Потому что... не мой - небосвод...
Читать дальше →
+93 148 23

Бой в ночном лесу. Ошибка

Заметки на полях
Бой в ночном лесу. Ошибка. Бой в ночном лесу. И высверк стали отблеском мутнеющей луны. Запах крови, зла, что не растаял. Слабость и беспомощность вины. Ты спешишь прикрыть. Тут дело - в личном. В полумраке - крови на снегу... Кто есть кто? И в ребра нож привычно ты вбиваешь... другу. Не врагу. Бой окончен. Кто надрывно плакал - горло перерезали давно. На душе лишь ощущенье мрака. Где реальность становилась сном. Проклянешь себя. За все на свете. И судьбу клянешь за тот итог. И с кого...
Читать дальше →
+90 290 42

Стихи, сука, стихи...

Заметки на полях
Реквием Под издыханья, шепот, шум Закончилась пора его мучений Он весел в ожидании дум Был до конца своих тяснений, Не нужно больше объяснений, Чтобы погасло пламя стен Над потолком в глазах горели И всё же душу одолели. За день того и птицы пели И свет горел в его окне Исчез и шум, дни опустели Не слышно шепота в огне... Ник Маквэлл http://www.stihi.ru/2017/10/18/10042 Стихи, сука, стихи... Такой... под шУмно издыханье ...
Читать дальше →
+76 263 11

Мы - тени...

Заметки на полях
МЫ - ТЕНИ. Мы - суетные тени в этом мире. Мы - тлеющие искры от костра. Лишь ветер дунет - и в пустой квартире настанет вечер. Так же , как вчера. По кругу. Так же мечемся по кругу, как к Минотавру рвавшийся Тезей. Среди галопа лопнула подпруга...- теряем мы кого- то из друзей. Всплакнем, взгрустнем, и- дальше, дальше, дальше без цели за блеснувший горизонт. Как много в этом беге явной фальши... Куда? Зачем? И есть ли в том резон? Года, века, минуты и мгновенья за призраком идеи....
Читать дальше →
+104 201 26

А чуваку неймется...

Заметки на полях
А чуваку неймется... (по мотивам "Формулы любви") " — Подь сюды. Хочешь большой, но чистой любви? — Да кто ж её не хочет… — Тогда приходи, как стемнеет, на сеновал. Придёшь? — Отчего ж не прийти? Приду. Только уж и Вы приходите. А то вон сударь тоже позвал, а опосля испугался. — А она не одна придёт, она с кузнецом придёт. — С каким кузнецом? — С дядей моим, Степан Степанычем. Он мне заместо отца, кузнец наш. — А зачем нам кузнец? Не, нам кузнец не нужен. Что я, лошадь, что...
Читать дальше →
+56 273 17

Беды не здесь...

Заметки на полях
Беды не здесь... Слово ПРОЩАЙ... как больная медаль за отвагу. Слово - ПРОСТИ. Как дубовые листья СС. Бриг уплывал... под изорванным стареньким флагом. Где то ...А где это ГДЕ-ТО? Как жаль, что не здесь... Бредя под мачтой, скуля и смеясь, полулежа, спал Одиссей. В том похмельном предсмертном бреду. Где оно - то, что с любимой, постельное ложе? Где-то не здесь... Очень жаль, что не здесь, на беду. Все это - рифы, сирены, кентавры и Трои, циклопы... Вся эта хрень - пустяки....
Читать дальше →
+82 206 26

Когда приходит мечта

Заметки на полях
Когда приходит мечта. И поиск новых ритмов, новых рифм. Он как-то легче происходит - ночью. Где тишина, по счету - раз, два, три, откроет в бесконечность многоточия. Слова, слова... как много вас вокруг. А те, что так нужны, приходят сами. Со мною затевают... не игру,- какой-то свой, замысловатый саммит. Как пишутся стихи? Да, как-то, так - порой начнешь, не зная, чем закончишь. На кончике пера - моя мечта. Она ко мне приходит... только ночью.
Читать дальше →
+89 148 27

Чужие

Заметки на полях
ЧУЖИЕ ( откровение или СПАСИБО КОЩЕЮ!) Вы - прямоходячие никудышние. Со своими злыми менталитетами. Вы не гости в космосе. Просто - лишние. И кирдык давно бы вам был. Только это невозможно в принципе - будет драться среди вас живущий КОЩЕЙ ОТПЕТЫЙ. Из Древнейшей Страшной цивилизации. Весь в одежды красные он одетый. ОН один - осколок Времен нездешних. Сделает галактику мокрым местом. Мы бы с ним попробовали, конечно... Только он из всех Нас замесит тесто... А с Кощеем пробовать...
Читать дальше →
+73 223 46

Рука на плече...

Заметки на полях
Рука на плече... Ни ветру, ни небу не верю. А звезды... они далеко. И в настежь открытые двери машу я, кому то, рукой. За зыбкою мглою не видно - кому я машу. И - зачем... Там нет никого... Лишь для виду. Как память - рука на плече...
Читать дальше →
+105 216 44

Где-то...

Заметки на полях
Где-то... Где-то - в вышине, в вышине. Там, за перевалами гор. Рвется птица счастья ко мне. Несмотря на все. До сих пор. Только в клетке прутья крепки. Ранено крыло, вот беда. Мне не дотянуть к ней руки. Светит в небе чья-то звезда... Птица счастья тихо умрет, зная, что я есть. Как и я. Вот бывает - в жизни не прет... Жизнь - еще такая свинья...
Читать дальше →
+106 153 40

Будет завтра...

Заметки на полях
Будет завтра. Будет Завтра. На столе букетом. Для кого-то, может, по иному. Улететь бы... Только нет ракеты. И- поломки. В области генома. Растворится в завтрашнем сегодня словно сахар в кипятке для чая. Мне уже не стать богоугодней. И прощенья в завтра я не чаю. Мне и то Сегодня - встало в горле. Поперек. И клином. И не выбить. И идет за мной почтовый голем. А в руках - депеша. Что в ней? "Выбыть...".
Читать дальше →
+103 189 22

О перспективах загробного житья

Заметки на полях
О перспективах загробного житья. Мы здесь - фигуры. Шахматные, может... Нам фарт не брат. Фортуна - не сестра. В конце - в коробку деревянную уложат. И, ЗДЕСЬ, уже закончится Игра. А что там, в этом, следующем, Дальше... Я в эзотерике не очень-то силен. Спасен я буду. Иль сгорю, пропащий. А, может, вновь в кого-то заселен ... Такие вот , на взгляд мой, перспективы. Немного их. А я - иду вперед. Моя дорога, ровно или криво куда-нибудь, надеюсь, приведет.
Читать дальше →
+104 240 44

Самоубийцы

Заметки на полях
САМОУБИЙЦЫ. А на сердце, а на сердце боль копится. Боль копится нам на сердце, не отстанет. В этой жизни мы, увы, самоубийцы. Каждым днем себя хороним. Не устанем. Ни полслова, ни пол звука, ни пол вздоха. И стираются из памяти страницы. Все мы - пасынки забывшего нас Бога. Все мы пасынки. И все - самоубийцы. Ни полшага ни полшага - к Откровенью. То ли - в лом, а то ль ,- в неведении, - куда нам... С неизбывной, переполнившей нас ленью продаемся. Уподобившись путанам. ...
Читать дальше →
+90 238 30

Лист собі

Заметки на полях
Лист собi. Напишу листа. Собі - у майбутнє. Побажати б, далебі, та щось путнє... Побажати ясних днів. Довгих років. Щоб померти - уві сні. Ненароком. Щоб закінчилась війна. В перщу чергу. Щоб згадав - не Сатана. Бог - ізверху. Щоб хвороби не було. І тривоги. Щоб удача, а не зло. Ну... хоч трохи. Запалив. І лист в огні спину вигнув. Не дійшов би він мені. Бо - не встигне...
Читать дальше →
+81 232 35

Парень-карта

Заметки на полях
Парень-карта. Я понял, кто я, в этот томный вечер: я - карта. Карта с кладом Колчака. Сижу, теперь, и жду поганой встречи - обкуренных матросов из ЧК. Я приготовил биту, острый ножик. Я встречу их, как супостата Русь! Пускай придут чекисты в толстой коже. Я их, носки им в глотку, не боюсь! На крайний случай, (вдруг изменит фарт мне) в углу стоит ведерко с кислотой. Я обольюсь - и йух им, а не карта! Такой вот парень-карта я, крутой!
Читать дальше →
+73 209 23
Наверх Вниз