Александр Залищук

я за любой хипиш
15 241
641 148
5 389
58 147

Заходил

Тема постов
Тэги
Посты · 1 622
Нажмите Enter для поиска.

Казалось бы...

Заметки на полях
Казалось бы... Казалось бы - какой пустяк... Ведь жизнь идет. И будут встречи и расставанья. Грустный вечер. И ночь задержится. В гостях. И лбом к холодному окну я прислонюсь, и, щурясь, вижу - Твою звезду. Ей, неподвижной, молюсь, вонзаясь в тишину. Казалось бы - какой пустяк... А он мне стал той, главной вехой. Когда другие мне - помеха. Ну что ж... пускай меня простят...
Читать дальше →
+99 201 32

Утро

Заметки на полях
Утро. Встает за горизонтом солнца шар. Коты лениво от лучей горячих мордахи отворачивают. Прячут. А я смотрю на чудо, не дыша. Вспухает огненное море. И небес огромных море голубое раздвигаю я взглядом. Он все дальше...убегает. Конца нет небесам. А, может, есть? Не знаю. Неба ширь вскружив, пьянит. Нагретый воздух ощутимо тяжек. Мой черный кот, как будто весь из сажи, внезапно отвлечет : Пожра-ать гони! За ним все остальные трое котей вплетают ор в рапсодию утра. Я брошу им ошметки...
Читать дальше →
+86 193 47

А сумасшествие...

Заметки на полях
А сумасшествие... (давнее) А сумасшествие не кончится... Все длится...Лучше бы - в молчании. И, как-то, ничего не хочется. Уже. Становится печальнее и летний день , и ночь тоскливее. И до утра уже ворочаться. Как жаль...что не уехал в Ливию. И - под обстрел. И ...обесточиться... А жизнь подсовывает каверзы. И бьет, кто дорог, больно. Вдребезги. Монетка все не ляжет аверсом. Не обнаружиться в переписи через неделю. Через месяцы. А где-то там доносы строчатся. И хочется, порой, повесится, в...
Читать дальше →
+89 156 21

Черная птица

Заметки на полях
Черная птица. выговорить что-то...сложно. В горле - больно глотать. Думать? А это можно. В мыслях можно летать. Музыку - успокоит. Медленную, с грустцой. Может ...курить не стоит? Поутру - бег трусцой... Может - закрыть страницу? Выйти из соцсетей... И перестанут сниться темные тени те, что прогрызают насквозь соты души давно. Может закрасить краской черной, во двор, окно? Может в подвал спуститься? Да и...остаться там? Счастье......
Читать дальше →
+103 269 36

Звуки скрипки

Заметки на полях
Звуки скрипки. (говорят , скрипка - инструмент Дьявола...) От звуков скрипки в голове... мне не уйти. Они преследуют, - те звуки. И по следу идут как стая . И, догнав меня к обеду, меня листают. Душу без ответа, язык отрезав, выбросят в пути. Она в пыли лежит, кровит, на издыханьи. Глядит мне вслед. Бегу я, что есть мочи. А звуки... рядом - днем и темной ночью. Впиваются мне в уши... многоточием. И растворяются. Во мне. Грехами...
Читать дальше →
+102 173 30

Я хотел бы уйти...

Заметки на полях
Я хотел бы уйти... Я хотел бы уйти в тишине, без надрыва и стонов. Без свечей, богомолок. Без тех, провожающих в путь... Чтоб ни кто не шептал среди шума - хороший-подонок. А трубач не пытался , под астмой, в трубу свою дуть. Я хотел бы уйти. И закрыть в одиночестве веки. Чтобы лоб мой холодный никто не тревожил рукой. Я хотел бы уйти - так как жил. Неизвестным навеки. И что был , мол, такой... А какой? Чтоб никто не ответил - какой.
Читать дальше →
+104 228 30

Каждой пуле...

Заметки на полях
Каждой пуле не поклонишься... В жизни как ведь - начал кланяться, так и будешь - жить поклонами... А кому-то это нравится. Богомолкой пред иконами. Каждой пуле не поклонишься. Не срослось мне , как-то, - кланяться. Может легче - мордой донизу. В шишках весь. Да толку - каяться.
Читать дальше →
+94 179 14

Последняя пачка лаки страйка

Заметки на полях
Последняя пачка "Лаки страйка" За окнами дождь. Барабанит. И слезы стекают сердито по стеклам немытым. За порцией виски проходят - и грозы, и солнечный день. Не скучать для бандита не прихоть, а норма. Ну как заскучаешь - когда за углом уже ждут. И давненько... Последняя порция. С долей печали - примерь на себя эту шкуру! Одень ка! Не каждому впору. Тут впору свихнуться - оглядываясь, жизнь прожить очень сложно. Пора уж... и кофе поставишь на блюдце, едва пригубив. Неразбавленной ложью ...
Читать дальше →
+87 200 21

Нострадамное

Заметки на полях
Нострадамное. И будет хлеба вдоволь, за столом. И будет счастья досыта. По брови. И снова будет править балом зло, пресыщенное в ненадежном слове. И будет пир, Как встарь - среди чумы. И будут жрать безумные ретиво. А первым блюдом , жаль, но станем мы. Так видится. Такая перспектива.
Читать дальше →
+96 181 31

Этот блюз...

Заметки на полях
Этот блюз... (кому интересно -The Teskey Brothers – Honeymoon) Этот блюз, двух разбитых сердец резонатор, словно раковых клеток загадочный ход. Гладит лапой. Как тихо подкравшийся кот. Этот блюз... Он и жертва. И он - терминатор. Этот блюз нарушает мое равновесие. Убивает меня. И дает мне вдохнуть. Я, внимая ему, в дне угасшем тону. Под его заунывную рваную песню. Этот блюз... Чтоб ему и ни дна, ни покрышки! Растревожил, как улей, нетвердой рукой. Этот блюз - со мной плачет. Родимый...
Читать дальше →
+103 270 35

Преддверие ночи

Заметки на полях
Преддверие ночи. Длится вечер за окнами. Лепит ночь, будто воск. Сон врастает волокнами в мой измученный мозг. Пыльный день, как проклятие, я отброшу назад. Встречу ночь, как приятеля. Словно Рай. Или Ад... Воздух, темный, пронзительный, я вдыхаю... еще. Ночь-театр, как зрителя, накрывает плащом... В тишине наступающей развернется игра. Вечер, свечкою тающей, шепчет мне: - До утра...
Читать дальше →
+102 186 30

За хамство

Заметки на полях
За Хамство. - Можно в гости? Нас здесь трое... - Да пошли к приапу, хамы! ... так сожгли за хамство Трою. И царя ее, Приама. Приа;п (др.-греч. ;;;;;;;, также лат. Priapus) — в античной мифологии[1] древнегреческий бог плодородия; полей и садов — у римлян. Изображался с чрезмерно развитым половым членом в состоянии вечной эрекции.
Читать дальше →
+89 214 23

Ночь

Заметки на полях
Ночь. Ночное равновесие продавит кипень заиндевелых облаков. Уходит боль в нарушенном суставе. Осядет наземь тихо пыль веков. И тишь опустит сеть, как покрывало. Дыханье дня асфальт впитал со сном. Ты спишь давно... Ты за день так устала. А мне не спится. Я гляжу в окно. Там что-то происходит - в поднебесье. Там пишется роман людских судЕб. Звучит хорал. И ангельские песни я слышу. И молюсь своей звезде...
Читать дальше →
+109 157 24

Если снится саванна

Заметки на полях
Если снится саванна... Нам с тобой, о, мой пыльный, мой ветер саванн, никогда повстречаться не доводилось... Только в книжках читал и во снах я, как милость, по саванне бродил. Набирая в карман пыль твоих разноцветных дорог. Как приветы. Ты был рад мне, во сне, ты был рад мне, как другу... И кружил вкруг меня ты - по кругу, по кругу. И койот подпевал уходящему лету. А, быть может, так звал он в саванне подругу... Это было во снах. Эти сны уже где-то... Я вернусь. Обниму. И вдохну я...
Читать дальше →
+99 176 11

К какому, скажи...

Заметки на полях
К какому, скажи... Нечетко. Расплывчато. Больно... Не телу, а больше душе. И хочется крикнуть - довольно! Достаточно... крови уже! Но рот , словно кляпом забитый. И уши - у тех , кому крик. Нечетко. Забыто. Размыто. И - пусто в душе там, внутри. Огарки и пыль. Пепелище. А завтра навряд ли придет. А сверху - не лик, а еблище (там с дымом развеялись тыщи). И - pohui, что завтра грядет. И пишется как-то сумбурно. А башня - все выше, вблизи. Для праха огромная урна. И мы к ней шагаем, в...
Читать дальше →
+103 204 26

Ангел Мести

Заметки на полях
Ангел Мести. Распахну решётку рёбер, пусть рванется сердце ввысь. Я шагаю в Вечность, чтобы прекратилась чья-то жизнь. Я иду, не веря в чудо, крылья вычернив давно. Кем я был? И кем я буду? Мне, навеки, все равно... Пепелищ моих не вместит летописная строка. Безудержный Ангел Мести. Жертве вслед... через века.
Читать дальше →
+96 224 10

А вы, которые...

Заметки на полях
А вы, которые... А вы, одеты, как элита - от разных всяких кутюрье. Я не смотрю на вас сердито. Вы пьете воду от Перье... А я пью воду из-под крана и одеваюсь как-нибудь. Но нет на сердце рваной раны от этого. Не в этом суть...
Читать дальше →
+110 198 38

Обнять небо

Заметки на полях
Обнять небо. Я застываю на какое-то мгновенье. Пронзает мысль, скользнув по волосам: ах, где вы? Где вы , полные терпенья, любимые. Родные. Небеса. Я здесь, уставший от себя и той никчемной судьбы, что подарила Сансара. Гляжу на облаков я лик точеный и вижу вас, Охранники Утра'. Мне плохо, братья, я любил. Сгорели крылья. Людских болезней я не избежал... Меня здесь, даже, пару раз избили... А пару раз я просто убежал. Я полюбил котов. И просто - полюбил я. Но мне любовь пошла совсем не...
Читать дальше →
+102 186 33
Наверх Вниз