Александр Залищук

я за любой хипиш
15 241
641 148
5 389
58 147

Заходил

Тема постов
Тэги
Посты · 1 622
Нажмите Enter для поиска.

Глаза открой...

Заметки на полях
Глаза открой... Глаза открой... Рассвет, как зверь в них поглядит, задав вопрос. Я - ангел твой. Поверь, поверь. Идут дожди... Я строю мост. Я строю мост - к тебе, к себе. Сквозь высверк странных паутин... На мой вопрос рассвет - ответ. Мы - искры в сумраке картин.
Читать дальше →
+79 186 31

Дети Коней

Заметки на полях
Дети Коней. Кони забытых дорог, где вы, стоящие в стойлах? Тот, кто шагнул за Порог, знает, чего это стоило... Жаждущие седоков. Есть ведь и те, что дождались. Дети коней-облаков грозного АпокАлипсиса. В пышущих жаром глазах чуешь - дыхание Бездны! Мчится за вами гроза. Вас ей догнать бесполезно... Не признаете узды и не привыкли вы к стремени. Спутники Зла и Беды, кони Забытого Времени... Тем, кто стоит на меже выбора - вечного... льдистого, вы под калиткой уже бьете копытом неистово! ...
Читать дальше →
+106 210 32

Садится вечер

Заметки на полях
Садится вечер... Садится вечер птицей на плечо. Несуетливой и слегка усталой. Та птица день, как миг, перелистала. И ей все мало. Хочется еще... Ничем помочь я птице не могу - я сам устал от этих жарких буден. Да... день был чуден. Но и, так же - труден. Я с этим днем общался - на бегу. Так жизнь летит. Я жить не успеваю. И только вечер чуть притормозит. Налью вина. Скажу ему : - Прозит! Подходит ночь... Стихает звон травмвая... И, кажется, уходит что-то вдаль такое близкое и нужное. Я...
Читать дальше →
+113 188 62

Метафоры

Заметки на полях
Метафоры... А на хрена мне метафоры? Просто - живу. И пишу. Я, как та старая амфора, памятью винной дышу. Выпито, пролито, впитано в землю, в процессе веков... С горечью, злобой, обидою, с болью терновых венков. Просто - осенняя улица. В даль. На века. На беду. Кто-то уходит. Сутулится. Я это... в осень иду.
Читать дальше →
+136 218 33

Мелодия не кончится...

Заметки на полях
Мелодия не кончится... Судьба-гитара длит один аккорд. Весеннею капелью тянет ноту. Жизнь-самолет возьмет меня на борт. И я, как в саван, в эти дни замотан... Проходят годы, я шагаю. В такт. Тяжелое баррэ - мои потери. Иду по грифу. Нервно. Как-то так... Мелодия не кончится. Я верю...
Читать дальше →
+106 209 69

Мои мгновения...

Заметки на полях
Мои мгновения... Мимо - машины летят и мелькают, словно года. Годы - уходят. Их взгляд упрекает. Ведь - навсегда... Больше не встречусь. Миг не запомнить. Рвутся листы. Времени нет даже - перед иконой Встать. И - застыть...
Читать дальше →
+108 215 41

Виток

Заметки на полях
Виток. Пью. Оставшийся глоток. Воздуха, что дорог мне. День, закрученный в виток искрою мелькнет в окне. Взмах руки на вираже. Удержаться б за карниз. Горек сущности сюжет - рвусь я вверх. А тянет - вниз... Пью я воздух. Позабыв, что его мне - на глоток. Кто-то вспомнит - я здесь был. Я ушел. В другой виток...
Читать дальше →
+106 176 41

Война - словно амфетамин

Заметки на полях
Война - словно амфетамин... Война - словно амфетамин. И пьешь. Хоть уже и ... не хочется. Ты - в вакууме. Ты - один. Глотаешь свое одиночество... И кто - доживет до седин. А кто - на полях тех останется. С войною - один на один. И память она... и беспамятство. До смерти удел наш таков: в нас рана. И точит, как вражина. Война не снимает оков, с душою сплетенная заживо...
Читать дальше →
+116 232 35

Сердце билось...

Заметки на полях
Сердце билось... Я играю. В день этот и миг, В эту жизнь. По-лихому. И теряю - оттого и на сердце щемит так знакомо... Не догонишь - секунды мои побыстрее твоих. Так сложилось... Скачут кони. Cпешу - где-то длятся бои. Сердце билось...
Читать дальше →
+116 203 25

Напишите!

Заметки на полях
Напишите... (всем хорошим людям!) Напишите мне осень, чтоб вживую увидел глазами. Чтоб почувствовал в строчке тот морозный предутренний воздух... Чтоб совсем не спалОсь мне, словно завтра мой первый экзамен. Чтобы мучиться ночью, И на сердце... чтоб было непросто... Напишите листву ту, что кружИтся и падает оземь. Обрамленная в золото, как артистка чужих водевилей... Я смеяться не буду. ...
Читать дальше →
+138 229 58

Дом, который всегда за спиной

Заметки на полях
Дом, который всегда за спиной - Здесь нет привидений и духов тревожных. Оставьте сомнения... Осторожно! - Прошли здесь недавно вчерашние боги. Следы их отравлены ... и убоги. - А что здесь за место? - Да... Место такое... и стены, как тесто, и трогать рукою, скажу тебе прямо - и, может быть, первому: провалишься в яму. В - Архейскую эру... - Так дом это? -Дом... Но весьма специфичный. Не замок, тюрьма... И не корпус больничный. Здесь жизнь коротают. Кто жил - тишиною. Наш Дом обитает...
Читать дальше →
+105 324 30

Гул за окном

Заметки на полях
Гул за окном. Тихо, как шум воды из-под крана, шумит за окном переулок. Слушаю звуки. Такие странные... Вдали отдаются гулом. То ли гроза, то ли эхо чего-то страшного и неземного. Может быть на терпение квота закончилась к людям у Бога...
Читать дальше →
+120 187 54

Взгляд Смерти

Личное
Анонсирую новый сборник - https://author.today/work/184077 , произведения будут добавляться регулярно . Материал лежал в отдельной папке, стихи совершенно разных лет и соответственно абсолютно разного своего отношения к вышеупомянутой личности, вплоть до диаметрально противоположного . Диапазон написания - около двадцати пяти лет. Соответственно и уровень стихов совершенно различный. Печенька : Взгляд Смерти... Вы смотрели Смерти в глаза? Я - смотрел. Насмотрелся всласть... Но......
Читать дальше →
+114 204 46

В заброшенной комнате...

Заметки на полях
В заброшенной комнате... Как мягко струится пыль в моей подзаброшенной комнате. Котенок сидит у окна и видит свое. По-своему. Я что-то такое забыл... Что важно мне было бы вспомнить. Моя ли в том, чья-то вина? Я вижу прошедшие войны. Чужих легионов шаги по Аппиевой дороге. Потрепанный барабан, забытый давно Бонапартом... Пылинки, сплетаясь в круги, свой танец танцуют. А боги, чей сумрачный жребий - Судьба, тасуют фальшивые карты...
Читать дальше →
+114 177 23

Еще немножечко...

Заметки на полях
Еще немножечко... Еще немножечко стихов и - до свидания! Как надоело мне писать стихотворения. Уже щемит мотор, щемит... Все неустаннее. Как-будто, признак, преждевременный, старения. Еще немножечко, чуть-чуть и я свободен. не будут душу бередить слова и рифма. Уже и так меня давно немного водит... Еще немножечко...чуть-чуть. И лопнет...грифель.
Читать дальше →
+98 171 28

А нужна ль - другая?

Заметки на полях
А нужна ль - другая? Суров мой Бог... Беспристрастен и строг. Но ангела приставил - то, что надо! И миновали травмы и острог. Но, правда, миновали и награды. Я жив, как все. Пусть я не стал Басё. И ангел чуть устал, но мне моргает. Суров мой Бог. Пока что, мне везет. И жизнь в огне. Но...не нужна другая.
Читать дальше →
+109 177 31

О САМОМ главном

Заметки на полях
О самом главном... Часы отстучали. Затих колокольчик. И ангел крылом отмаячил в окне. Уже бесполезно - мне делать укольчик... Уже - по-другому. Уже не ко мне. Другим вы назначьте УЗИ и томограф. Пусть смотрят с надеждой другие глаза. И фото "на вечную память..." фотограф слегка увеличит. Небес бирюза такая, как раньше. Но все же - чужая. Уже - не моя, пусть висит надо мной... Сегодня от вас навсегда уезжаю, нагруженный, словно вещами, виной. Своей и ... чужой. И...
Читать дальше →
+119 222 55

Пляска святого Витта

Заметки на полях
Пляска святого Витта. В пляске святого Витта пыльная полоса... Где ваша Дольче вита? Видимо, в небесах. Там же, где ваша правда. Правда - у всех своя. Так что твердить не надо: это моя земля! Нету такого права. Только у тех, кто здесь. Мертвым - навеки слава! Ну. а живым - как есть... Слово "браты" забыто, как доброта сама. Пляска святого Витта входит в амок в умах...
Читать дальше →
+103 224 49

Горькая реальность

Заметки на полях
Горькая реальность. Морщась от сиюминутного - пахнет кровавым дождем, вдох и противный. И трудный. Мы ожидаем, не ждем. В дверь постучится негромко вышедший в горький тираж день, что разбит на обломки. Жизни израненной страж. Мы не надеемся, - верим. Знаем, без всяких причин. Скоро откроются двери. Войны - игрушки мужчин. Ты же останешься грезить. Чувствовать, мыслить - о том, прав ли был Мартин Скорсезе... Прав. Только это - потом...
Читать дальше →
+114 286 39

Тянется к небу ладонь...

Заметки на полях
Тянется к небу ладонь. Тянется к небу ладонь. Тянется к небу... Как в детстве. Не ожидая последствий. Не ожидая - огонь, тот, что с небес прилетает: ангелы могут пролить. Можно ли небо... хвалить? Нужно ли небо... охаять? Всяк свое место держи - людям влачиться землею. Ангел - в полете. С хвалою... Ада шипят этажи.... Где мое место, скажи? Пусть даже стану - золою! ...к небу ладонь - от земли.
Читать дальше →
+101 220 32
Наверх Вниз