Александр Залищук

я за любой хипиш
15 241
641 148
5 389
58 147

Заходил

Тема постов
Тэги
Посты · 1 622
Нажмите Enter для поиска.

Всадник бледный

Заметки на полях
Всадник бледный.(кому-то покажется похожим на строки Башлачева. Это не так. Только похоже.) Я снова с теми, кого на плаху. Что ж... ногу в стремя. И рву рубаху. И рву рубаху и кровь на роже. Иду без страха. Все в мире - то же. Все, как и было. Руины, трупы. Летит кобыла. Ногой по крупу. И рядом - трое. Я - всадник бледный. Мы вам устроим! А думать - вредно... **** А за спиною - покрыта пеплом земля. Несли мы Веру. И вера крепла. И я...
Читать дальше →
+64 224 18

Идущий по нерву

Заметки на полях
Идущий по нерву. Не меня любила принцесса. Ну так что же в этом такого? Я не граф какой, расчудесный. Не финансов гений - от Бога... Не певец. Не певчий. Не дьякон. Знать, была права та принцесса. Я, давно уже, даже в драку, агрессивный с детства, не лезу. Не талант. Уж вы извините... Не адепт каких-то учений. Не Великий я Уравнитель. Не герой чужих приключений. Так что той принцессе - пять с плюсом! Глазомер у девки - что надо! Ну, а муза... ох, эта муза! Я хожу - по нерву-канату...
Читать дальше →
+66 207 45

Вот стану министром...

Заметки на полях
Вот стану министром... Застрелился Шёлоков. Вот и я Думаю... Планирую - из ружья. Если б был "макаров"... тогда - ого! Из него б планировал. Как Пуго. И с чего попала под хвост вожжа? У меня ж - ни пестика. Ни ружжа. Я же не министр. Но я - стремлюсь! Вот министром стану - и застрелюсь! Из ружья и пестика лишь не прет. Надо бы надыбать мне пулемет. Вот жеж обо мне все заговорят, если застрелюсь я из "дегтяря"
Читать дальше →
+63 227 47

Как назвать?

Заметки на полях
Как назвать? Не печаль...я назвать его даже не знаю, - как... Как назвать это чувство, что спит, шевелясь, внутри? Это то, что когда-то держал я, наивно, в своих руках, А сейчас его нет. И от пыли очки ты свои протри... Это осени миг, когда тихо, как летом и так тепло. Это солнечный зайчик с игрушки на елке тебе в глаза. Это песня из детства про маленький чей-то плот. Это мамы, когда уходишь, щекою сползет слеза. Это ...детство твое, прощаясь - ведь память стирают дни, гладит , дарит...
Читать дальше →
+72 240 36

Синева утра

Заметки на полях
Синева утра. Разлита в небе синева вином из вен седого бога. Аляповатостью Ван Гога, чью кисть уже пойму едва... Не отмолить прошедших снов, их откровенное бесстыдство. А в небе... в небе синь искристо разлита ихором-вином. Утра замысловатый штрих меня включает элементом в свой триптих. И аплодисменты мы с утром делим. На троих. А третий.. Кто же третий тот? Неназванный, ужели ...демон? Я, утро... демон тут не в тему. Мой третий - синий небосвод.
Читать дальше →
+70 216 26

Памяти Жан Поля Бельмондо.

Заметки на полях
Памяти Жан Поля Бельмондо. Chi Mai играет. И уносят гроб. Под слезы и под шквал аплодисментов... Пускай Господь к нему не будет строг. Пусть в небе вечно длится кинолента. Сентябрь. Солнце. Гроб плывет в руках. Но, словно в сердце вдруг вонзилось что-то. Его улыбка тает... в облаках. Он НАВСЕГДА уходит. К вертолету. И в небо взгляд . С улыбкой на губах. А сердце... Сердце больше не забьется. И тихо рядом - Вечность. И Судьба. А с нами только Память остается
Читать дальше →
+109 400 47

Два майора

Заметки на полях
Два майора. Был у майора Каца товарищ - майор Пастернак. Любили они ругаться. Без повода, просто так. Ругались они по делу - Кто больше из них майор. Им нравилось и хотелось. Ругались бы так до сих пор... Но, просто, война настала. И был Пастернак убит. А Кац - воевал устало, средь сонма своих обид. В конце получил генерала. Все знали - Гнат Сидорыч Каца! И... мирное время настало! В войне победили мы, братцы! Пришел он к холму могильному, что скрыт тополиными тЕнями. С надгробия -...
Читать дальше →
+70 389 18

Просто остаться... людьми

Заметки на полях
Просто остаться ... людьми. Я тебя не строил под себя. И тебе не дам себя построить... Там, где ты, полным-полно ребят. Вот такой ответ тебя устроит? Ты шифруешь... Только без обид : ты себе совсем не зашифруйся. Я, уже давненько, не бандит. Но привычки-то остались... В курсе? Так что - без рамсов и без предъяв. Толковища собирать не будем. Ты права и я, конечно, прав. Не друзья... не любящие. Люди.
Читать дальше →
+67 276 39

Про закопали

Заметки на полях
хороните быстрей деву знатную да не плачьте по мне люди добрые ждут красивую там и развратную жаль в гробу все места неудобные Абрикосовый рай http://www.stihi.ru/2014/04/10/7814 Про закопали... Закопали ее, несносную. Надоела , сорока с бусами.... В гроб гнездо ей засунули - с осами. Чтобы ей там не было скучно. А она все пыталася вылезти, чудо чудное, диво дивное. Вся в мечтах, о нем - Брюсе Уиллисе. Так-то, честно, лахудра противная. ...
Читать дальше →
+59 264 37

Откусишь ногу своей сороке...

Заметки на полях
Откусишь ногу своей сороке...(после прочтения "Карателя" Беркем аль Атоми) Откусишь ногу СВОЕЙ сороке. И выпустишь - вдруг полетит... И ,если, летит, значит Тенри сроки жизни твоей продлит. И снова заполнится пуповина, с миром связавшая нить. Ярость растопит холодную льдину. И будет кого винить. И будут жертвы, в юдоли плача змеится кровавый след. И быть не может уже иначе - когда ты нашел ответ.
Читать дальше →
+58 231 15

В компании веселее.

Заметки на полях
В компании веселее... По шажочку, медленно. Не спеша в Рай, сквозь буреломы, идет душа. Шаг вперед, как водится. Два - назад. Тянет, за веревочку, душу Ад. Не дойти до Рая. Такой расклад. Не помогут деньги тебе и блат. Только сам ты справишься. Только сам... Ждут, в тебя надеются Небеса. Только Аду - адово. В жизни той всяк живущий пишущий - не святой. К Раю доберется едва ли треть. Ну, так что? В компании, знать, гореть!
Читать дальше →
+71 202 32

Магия осени

Заметки на полях
Магия осени. (Янке Дягилевой) Капают атомы . Бьют об стекло. День разливается злом фиолетовым. Мозг, черно-красным, отравленный Летовым ищет - из мира рвануться предлог. Янка , познавшая соль одиночества. Молча стихи замешавшая в речке. В толще воды прошептала пророчество. Жаль, не услышали мы ни словечка. Пляшет огонь языками оранжево. В детском костре отражается юность. Топот копыт оголтелого гунна - Рима Аттила не сжег еще, вражьего... Осень кипенью влечет золотистою. Вход по билетам...
Читать дальше →
+66 288 31

Себе...

Заметки на полях
Себе (наверное...) А ты - такой же, как и все. Совсем не бог с экрана. И то, что ты еще не "сел", пожалуй, даже странно... И то, что сам , пока что, жив, ошибка. Или ... чудо? Твои крутые виражи... Куда ты? И - откуда? Зачем ты? - сам себе вопрос ты задаешь. Ответа не зная. Правда что ли? Брось... Тебе не важно это.
Читать дальше →
+75 190 20

Семейка...

Заметки на полях
Семейка... (децкий стишок-страшилка) Солнце село за домами. В сумраке крадется вор. Он украл сегодня... маме замечательный топор! Вор как тень, не хрустнет ветка. И откуда ветке быть? Вор домой приходит редко - мама может и убить. Мама вора, как не странно, по профессии - маньяк. Не убьет кого-то рано - целый день ей все не так. Но сегодня - день особый. Выхода у вора нет. За спиной летают совы... от луны неяркий свет. Вор крадется мягкой тенью. Тем и жив то...
Читать дальше →
+66 204 38

Про бубли

Заметки на полях
Про бубли. Из-за бугра (что был врагом) пришел к нам в гости - Бубль-Гом! ...я перепутал, полон дум - не Бубль-Гом! А... Бубль-Гум! К чему я это, ей же, ей... Есть много в мире упырей. Мы их прополем, как пырей. Но где-то бродит... Бубль-Гей! И (я даю вам цельный рубль ) страшнее только - Зоо-Бубль!
Читать дальше →
+53 343 24

Доброта

Заметки на полях
Доброта... Родится пара строчек. Запишу корявым, нервным и неровным почерком. Я в них добра и света попрошу. Тебе, себе, и всяким-разным прочим... От доброты родится доброта. А зло пускай покурит за оврагом. Давай с тобой займем свои места и... доброты закинем. На бумагу.
Читать дальше →
+70 195 30

Как цветут сады

Заметки на полях
Как цветут сады. (о том как пишут стихи на стихире) Как цветут сады... Как цветут сады. Как цветут сады, как цветут. Гормональные, верещат коты. Партизанят в моем саду. Не дают мне спать, не дают мне спать. Не дают,на беду мою... Я хочу в одной яме их закопать, но поймать себя - не дают. Верещат коты и цветут сады. И пришла мигрень, как всегда. Мне от этого - ни туды ни сюды. Нет... не так - ни туда ни сюда.
Читать дальше →
+82 197 41

Девушка на крыльце

Заметки на полях
Девушка на крыльце. Над гладью озера плывет, ползет туман. Блестит роса. И не проснулось время. В тенях предутренних попрятались дома... Лишь ты не спишь... Весны прекрасной семя. Выходишь в пледе молча на крыльцо. Стоишь и смотришь в сторону восхода. И первый луч, погладивший лицо, приветствует тебя . Как время года.
Читать дальше →
+76 282 25

Про осень, моралистов и мелких пакостников

Заметки на полях
Про осень, моралистов и мелких пакостников. Ангел устал мне советы давать. Я их в гробу видел - эти советы. Мне от них очень болит голова. Ангел мой явно немного с приветом! Может ему - то действительно в кайф - всем улыбаться. НЕ материться. В игры азартные НЕ играть. И от любви НЕ хотеть застрелиться. Я не могу. Я живу как хочу. Правда, и с чертом моим непонятки... Черту пора будет скоро к врачу - он от меня уже плачет, украдкой. Нафиг мне нужно - на спины плевать. И забирать у...
Читать дальше →
+74 250 24

Как-будто навсегда

Заметки на полях
Как-будто навсегда... с каждым годом замечаю больше - краешек рассвета за окном, цвет деревьев, белым припорошенный, туч бегущих мутное пятно. Сердца стук и скрип своих суставов. Боль в спине. Чужой и злобный взгляд. Старше стал я. Более усталым... Каждый день - награда из наград. Каждое скупое сообщение радует сильнее, чем когда. Я у жизни не прошу прощения. Я - живу. Как-будто навсегда... И в троллейбусе гляжу в окошко - проплывает жизнь. В которой был целым. А сейчас меня - немножко...
Читать дальше →
+76 252 40
Наверх Вниз