Александр Залищук

я за любой хипиш
15 241
641 148
5 389
58 147

Заходил

Тема постов
Тэги
Посты · 1 622
Нажмите Enter для поиска.

Индейская сказка

Заметки на полях
Индейская сказка. В закатных лучах. Среди скал из флейты добытая нота. Так долго индеец искал ему лишь понятное что-то. Всю жизнь. И она родилась та нота. Из старенькой флейты. В ней, ноте, - и слабость. И власть. И музыка ... не для людей та. Для - неба, для скал, для воды. Опутывает и сжимает. Услышишь - дождешься беды, когда она в сети поймает. Забудешь - и кто ты и где. Не вспомнишь ты. Юный ли, старый. А в небе, средь скал, по воде не стихнут индейские чары... И дремлет тихонько...
Читать дальше →
+57 243 13

Охотники

Заметки на полях
Охотники. Кот на системнике спит обессиленно. Жарко. И мне, как ему, тяжело. Мы с ним по саду под утро бродили. Но не поймали мы мышь, как на зло. Мы с ним охотники. Ловим мы вражину - мышь заставляет собаку икать... В будке овчарка - и носа не кажет. Значит нам с Хмурым -зверюгу искать. Мышь где - то в зарослях , знать, перекрестится - страшные. Лазили... Как запретить? Кот на системнике крутится, вертится. Нам на сафари с утра выходить!
Читать дальше →
+67 190 16

Мои кони

Заметки на полях
Мои кони. Я в этой жизни многими не пОнят. Кому-то, я, возможно, был немил... Но слышу: скачут, скачут... Скачут кони. Ко мне на помощь. Раздвигая миг... Судьба проказлива. Судьбе - не в диковинку. Она тасует дни колодой карт. И на руке давно не тает льдинка... Уже в глазах давно погас азарт. Кораблик мой бумажный - все не тонет. А сердце чует - песню не допеть. Ну где ж вы, где ж вы, где ж вы... Где ж вы, кони! Они спешат. Надеются успеть...
Читать дальше →
+76 248 31

В опечатках...

Заметки на полях
В опечатках... Дома. Ночь. И, чисто на измене, я перебираю четки-шняги. Ветер в окна дует, злобно пенясь. Занавески шелестят, как наги. Духи неба надо мной летают и рамсят, проклятые, не в тему. Запах страха в комнате не тает. В батарее барабанит демон. И когда же будет это утро... Ведь съедят. Как пить дать. Без остатка. Босх во сне рисует кама сутру. Я у Мирозданья - в опечатках...
Читать дальше →
+57 190 31

Ведь кем-то же...

Заметки на полях
Ведь кем-то же... Ведь кем-то же придумана любовь - одна. Навеки. Не делимая на части... В чьей каждый день дотла сгораем власти. И возрождаемся мы с нею. Вновь и вновь. Та, от которой намертво болеют. Залитая тоскою - до и через край. Ты хочешь выбрать проще? Выбирай. Любовь я выбрал. И сгораю. Не жалея...
Читать дальше →
+65 186 33

О реальности

Заметки на полях
О реальности Прожигает. Как огонь бумагу. Почернело. Красный ободок. А потом в мгновенье станет прахом. Разлетится...на снегу следок. Черное на белом. Инем. Янем. Как тесьмою, сдавит бледность лба. Так ведет. Как лошадь на аркане. Боль...реальность. Путь мой. И судьба.
Читать дальше →
+56 230 13

Скоро дождь...

Заметки на полях
Скоро дождь... Скоро дождь в окно мое... Немного до дождя того осталось, право. Крутит мне колено, сводит ногу судорога - вечная отрава. Скоро зарядит, внеся тревогу, дождь осенний. Длительный, как горе. Подведет какие-то итоги. Принесет мне ворох тех историй, что не ждал. Да даже и не ведал. Тех, что в сердце шпилькой прорастают. Скоро дождь. И смоет он победу. О которой я давно мечтаю...
Читать дальше →
+51 182 21

Не хочу...

Заметки на полях
Не хочу... Не хочу быть Понтием Пилатом И Иисуса отправлять на крест. Не хочу - ни серебра, ни злата. Не хочу богатым быть, как Крез. Не хочу быть мудрым Соломоном. Не хочу сентенций говорить. Не хочу быть белою вороной. Не хочу другому яму рыть. Я хочу, проснувшись летним утром знать, что не отнимут у меня утро это. Солнечное чудо. Солнце - золотистого коня... Кем же быть? Да, вроде, стал я - кем-то. Правда, кем, понять не в силах сам. Пусть... как есть. И длится кинолента жизни. ...
Читать дальше →
+85 205 33

Из кровавых брызг...

Заметки на полях
Из кровавых брызг (под впечатлением песни БГ "Время N" из последнего альбома) А он любил свое, крутое, мнение, высказывать, напившись, честно, вдрызг. Ну что... забили. Аж по шляпку, гения. В бетон. До злых, кровавых брызг. Потом - другой, и третий. Вот не лечатся... И лезут вверх... Ничто'! Опустим вниз: Кувалдой государства все калечатся - до крошева. До злых кровавых брызг. Умолк народ. Сидит в норе лисицею. Никто не хочет, больше, на карниз. Ну! У кого еще там есть ПОЗИЦИЯ? Есть...
Читать дальше →
+48 247 15

Песенка о безразличии

Заметки на полях
Песенка о безразличии. Господа, вы проходите мимо. Вам плевать на слова моей песни. Я пою о судьбе пилигрима, о нелегкой, но горькой и честной. Я пою о дорогах и пыли, я пою о грехе и о вере. О всем том, что давно вы забыли. И - о мире, что вами потерян... Я пою без апломба и фальши. А лицо мое плачет ,- без грима. Господа... вы шагаете дальше. Как всегда ... вы проходите мимо. Я для вас попрошайка гонимый. Вам привычен, как нищий у храма... Господа, вы проходите...
Читать дальше →
+89 296 61

Не был на войне...

Заметки на полях
Не был на войне. Почему приснился в тишине вой снарядов, падающих с неба? Я ведь, знаешь, не был... на войне. Ну... пускай считается, что - не был. Не видал сгоревшее село. В людях - пулеметный свежий росчерк. Мне, наверно, очень повезло. Ну... пускай считается, что - очень... Небеса балканские чисты. Там давно бомбежки не ведутся. Не был на войне той. Но мосты не сжигаю. Чтоб туда - вернуться.
Читать дальше →
+82 273 26

Полоска...

Заметки на полях
Полоска. Знаешь... крови не бывает - много. Я прошел, когда-то, этот путь. Как и все, кому бывало плохо. Кто считал, что больше - не вернуть... След остался. Память. На запястье. Белая полоска бытия... Лезвием рисованное счастье тонкого кровавого литья.
Читать дальше →
+56 186 18

Снова слова ни о чем...

Заметки на полях
Снова слова ни о чем... Снова слова ни о чем в голову лезут, скользя. Надо связаться с врачом. Надо? Не надо? Нельзя... Что он ответит? Рецепт... Или томограф. Опять. Мыслей тяжелый прицеп. Все, как всегда, не на ять. Чувство привычно. Давно. К вечеру ломит виски. Радостно жить не дано. Жизнь не сменить, как носки. Рвется суровая нить скошенного бытия. Некого в этом винить. Капают капли дождя...
Читать дальше →
+62 200 26

Выжить во время чумы

Заметки на полях
Выжить во время чумы. (в память Великой эпидемии чумы в Лондоне) Воняет Лондон. Полон нечистот. Свирепствует чума. По переулку кого-то режут. Пусть он - и не тот... Звенят копыта о брусчатку. Гулко. Тридцатое апреля. В Сити - страх: в двух семьях смерть. С чумой не побороться... О, Лондон! Наступает горький крах. И кто-то воду отравил в колодцах... Потом - июль. И мертвые тела, лежащие, неубранными. Горько... Чума по Лондону , прогуливаясь, шла. В дома стучала,...
Читать дальше →
+71 229 29

Бедный гений...

Заметки на полях
Бедный гений... Бедный гений. Где твои богатства? Нимб из слов, что слеплен впопыхах... Ну, а сам ты? Слеплен из греха. И за грех готов ты с миром драться. Путь свой выбрал сам. Тут плачь, не плачь. Печь твоя - любовь. Словами топишь. Не жалеешь ты их и не копишь. Бедный гений...веришь - ты богач...
Читать дальше →
+83 231 39

А я - не Я...

Заметки на полях
А я - не Я... А я - не я. Я - сон. Из чьей-то комы. И длится бред. Как старая любовь. Я, в том бреду, по улицам знакомым иду. Тебя встречая. Вновь и вновь... А ты меня не знаешь. И не помнишь. Ведь я... не я. Я просто чей-то сон. И где твой Чебаркуль... или Воронеж - мне невдомек. И знать мне - не резон.
Читать дальше →
+94 199 34

Проклятый феодализм

Заметки на полях
Проклятый феодализм. - Тысяча чертей! Дерьмо в ботфортах! Эй, Планше! Неси скорее шпагу! Всех гвардейцев я отправлю к черту! А в ботфортах не ступить и шагу... Босиком мне драться не позволят... Долбаные правила дуэли. Так, Планше, возьми-ка пять пистолей хватит на ботфорты еле-еле. Помнят-то враги - о д'Артаньяне! Ох обрежу уши я кому-то! (д'Артаньян забыл - вчера по-пьяни сапоги с горшком он перепутал...) ...пять гвардейцев ни за что ухлопал. Ходит гордый, словно на параде... Нет,...
Читать дальше →
+71 248 33

Две сестры

Заметки на полях
Две сестры. А я любил. И я... Любовью бредил. Я падал на колени перед ней. Она - сестра. Той, нежной Белой Леди. Что так торопит сказочных коней... Любовь меня ценила . Но в ответе была не за меня. И день угас. Меня забыла. Только Белой Леди я оказался нужен. "Не сейчас"- она мне улыбнулась. И исчезла. Любовь... еще чуть раньше. Я один. Сижу, курю я, в старом, пыльном кресле. Такой смешной - без лампы, Алладин.
Читать дальше →
+64 209 25

Тёрпок вкус...

Заметки на полях
Тёрпок вкус...(назидание) Тёрпок вкус сигареты последней... Но не в пачке последней, а - так. Так же, как и онколога бредни. Как - последняя в небе звезда... Докурю и отброшу окурок. Потушить, как всегда, не забыв. И не снята, пока еще, шкура. Да и сам я - пока еще жив! Но готовится поп уже - петь мне. И , по мне, уж готовят слова. Тёрпок вкус - сигареты последней... И... последнего дня синева. И не надо - ни выть и ни плакать. Все, что смог, я успел. В остальном - вы живите......
Читать дальше →
+54 191 41

Уже сентябрь...

Заметки на полях
Уже сентябрь... Уже сентябрь, нет, не за горами. Уже к нему дотянешься рукой. Уже тревога тормошит покой - Уже дожди пронзительно упрямей... Пусть дни нам жарят бедные виски и солнце припекает . И всерьез. Но близится пора унылых гроз. Туманов, листопада и...тоски. У осени свои на все права. И грусть передается,как простуда. Подходит осень. Золотистым чудом. Желтеет подуставшая трава...
Читать дальше →
+56 208 29
Наверх Вниз