Дневник провинциального писателя.
День - сбился со счёта. Уж и не чуял вернуться. А сумел. Везение ли тому причина, предначертание судьбы или просто так планеты расположились, но я вышел оттуда, откуда редко кто выходил. В память о путеществии осталось у меня пара осмиевых самородков, которых, вроде бы, и в природе не бывает (тяжеленные, однако), светящийся Страж-Глаз и еще рана от вурдалачьего укуса. Ее, как и положено, прокладывал я и чесночной кашицей, и поливал мочой беременной зайчихи (та еще затея), но лучше всего,...
Читать дальше →
171
1