Сорок лет я носил это имя как клеймо: нищий, больной, бессловесный пёс на стройке, над которым каждый мог пошутить. Я терпел. Я всегда терпел. А перед смертью — только выдохнул с облегчением.
Но тьма не приняла меня.
Я очнулся в мире, которого не знаю. Моё тело больше не ноет, не скрипит, не молит о пощаде — оно слушается с лёгкостью. В голове чей-то голос, чьи-то обрывки памяти, чьи-то долги, которые теперь стал моими.