Саламар

Приходит момент когда ты понимаешь что твоя жизнь бесценна. Бесценна в плане того что не стоит выеденного яйца. Всё что ты делал и пытался сделать обернулось против тебя. Потому что тебе вспомнили всё гумно, обесценили благое и вычеркнули то, что ты делал. Ты делаешь выбор и пусть небо решает как оно должно пойти дальше,

Вот пишешь, пишешь, пишет очередной кусок, стараешься. Лирический такой. Местами так уходишь глубоко в текст, что непроизвольно слеза по щеке. Ну как без слезы то? Если тебя не пробило до пяток то и читателя подавно не зацепит, даже не вздохнет. Не нельзя без слезы. Так о чем я... А, точно. Вот смахнешь ты эту слезу, прочитаешь, с целью очепяточку найти, ещё раз слезу пустишь, (чего это я такой нежненький?) а тут тона как выскочит, как выпрыгнет страшная мысля — «А может не надо? Не поймут...

Сидишь такой на лавочке—качелях ближе к пяти утра, нежась в первых лучиках солнца... Говоришь солнышку «Привет», думаешь куда повернуть дальше в своей писанине, что ещё хочешь сказать, что углубить из сказанного... И бац, прилетает мысль что ты ты тут, качаешься, потягиваешь кофе, думаешь о том что пишешь, а не сдох под забором как тебе пророчили... Пытаешься посчитать сколько раз тебе пророчили забвение и тлен... И ты собираешься со счета, улыбаешься и мысленно показываешь им всем средний...

Вот сижу и думаю, может кого то нанять для писанины в блоге... Можно, но... Но кажется мне что это не для меня, душок у этого какой-то не очень... Да и не моё это будет... Не, лучше так, редко, мало но своё.

*** Мысли... В безумном танце стайка дивных птиц... Чувства... Дикого ветра порыв... Прошлое... Как безразмерный шарф, что вытекает из под спиц... И настоящее болезненный нарыв... А все мечты... Они осколки, мячом, рабитого стекла... Что было Помнишь? Помннишь... Что будет знаешь? Нет... А что сейчас? Сейчас печаль легла... А почему так стало тихо, и сердце замерло на миг? А что мы можем? А зачем? Вот, вот сейчас, ты слышишь этот крик? Оставь ответы, мои вопросы это тлен... ...

Написал я это в 18 году, потом забыл что написал... Откопал, залил на стихи ру. И вот сново откопал и решил залить тут. *** ...Жизнь это полёт, сравнимый с перелётом птиц через бескрайний океан. Сколько бедных птах, свалившихся с бездонной выси в изнеможении разбилось о его гладь... Но у людей всё иначе, если они одни то летят низко, под мутными, серыми облаками, среди которых бывают редкие, небольшие просветы.Только для того, что бы можно было...

Самое сложное это вырвать у потока времени кусок для себя и своего дела. Вырвать аккуратно, чтобы не навредить остальному, что тоже требует свой кусок. Резать скальпелем это утопия ведущая на дно, как минимум для меня это так —пробовал. Вот удалось вырвать для этой писанины, как обычно, предопределив приоритет того, что надо делать сейчас тем самым поставив ведение блога на нужную полку, как книгу. О чём будет блог? Мне сие не ведомо. Скорее ни о чём и обо всём - время покажет.