Мысли

Сидишь такой на лавочке—качелях ближе к пяти утра, нежась в первых лучиках солнца...

Говоришь солнышку «Привет», думаешь куда повернуть дальше в своей писанине, что ещё хочешь сказать, что углубить из сказанного...

И бац, прилетает мысль что ты ты тут, качаешься, потягиваешь кофе, думаешь о том что пишешь, а не сдох под забором как тебе пророчили... Пытаешься посчитать сколько раз тебе пророчили забвение и тлен... И ты собираешься со счета, улыбаешься и мысленно показываешь им всем средний палец.

Где они все? Да плевать, главное что ты здесь и дышишь. Дышишь полной грудью и купаешся в лучах рассвета...