Роман Кулиев

- Моя страна - В отекших окнах люди сыпят на борщ свой маты и усталость. В подножьях дома тихо псы спят, теряет зеркало уст алость — и в лифте вписанные падкие, мои друзья остервянелые - мы населяем вместе падики, бычки роняя загорелые. В моей залузганной стране от кашля падает известка. И от того любить странней ее фигуры тел из воска, что только холод сохранит, роняя капли крови в сердце. Но я люблю ее гранит, что солнцем белокожим съесться — И съемся я.

- Эссе, которое я написал в 15 лет, публикую просто для истории, к тому же я даже нашел тут пару интересных мне когда-то мыслей - - Странно читать нечто давно забытое, словно на время вписываешься в давно ушедшие чувства и мысли, примеряешь на лицо уже малый тебе слепок, снятый когда-то давно и оставленный пылиться в камоде - " Природа любви" ( не понимаю что я тогда мог сказать об этом, если и сейчас на подобное я смогу лишь многозначно промолчать и поржать) *** На пороге...

"Суицид искусства" Начнем с частой мысли, что искусство не имеет границ. Поспешу и скажу в чем и почему я не согласен с этим. Искусство, как мне кажется, чрезмерно облагорожено, и даже окультировано, — но искусство по сути своей концепция, которая имеет четкие рамки и приделы, которые невозможно переступить — мы в них заключены, и это одно из главных свойств целостности, подобно воде в стакане, искусство не растекается и не высыхает, благодаря тем пределам, которые и заключают его в себя....