Денис Бурдин

Опять в погоне за мечтой, Переступая идеалы, С самим собой кровавый бой, Чтоб снова заработать баллы. Не осуждать всех обсуждая Сколько людей дошло до края, Кто нас там ждёт в чертогах рая, Ночами жизнь воображая. Опять блуждание в себе, Самокопание как спорт, Сидящих плотно на игле, В зеркале – Волан-де-Морт. Слепой водитель у руля, Летит автобус под откос, Живущих только для себя, Застыл в глазах немой вопрос. В чем смысл жизни череды, Через...

Дорогие друзья, опубликован новый короткий рассказ о женщине, которая в жажде быть идеальной, теряет себя, но подозревала ли она, что обычное зеркало может помочь ей выйти из этого? https://author.today/work/650703 Написать его, меня мотивировали вопросы "Куда мы можем дойти в поисках своего идеального я?" и "Чувствуем ли мы настоящих себя или бежим вперед на поводу банальных желаний?"

Сложные формы, мудрые тексты, От смыслов которых спасаемся бегством, Знания скомканы в бездушные тесты, Погружаться в себя стало неинтересно. Поверхностный мир под флагом прогресса, Все новости в медиа – желтая пресса, Одни получают дофамин от процесса, Другие как-будто, только вышли из леса. Неосознанность жизни, бесполезные факты, В вечной молитве о благосклонности фарты, Венчание вдруг заменили контракты, Вместо любви получая инфаркты. Дружба как жвачка, без...

Горячее тело в холодном снегу, Я сдался без боя своему отраженью, Закрываю глаза и по кругу хожу, Раны вскрываю зубастою тенью. Опять моя слабость выйдет из дома, У всех на виду сгореть от стыда, Каждое слово раскатами грома, От каждого взгляда на сердце дыра. Я прячусь от вас за улыбчивой маской, От несказанных мыслей застрял в горле ком, Быть может, однажды, жизнь станет вдруг сказкой, Но это, наверное, только потом. Дверь на замки, одиночество – крепость, ...

Возможно, каждый автор был когда-то заложником своих же ожиданий, поглощеный порывом в надежде, что именно этот набор букафф разорвёт сердце читателя, но у судьбы другие планы и читатели видят свои собственные кусочки и трогают я совсем другие струны души. Все мои строки летят в пустоту, Поливая рассадник обиды и злости, Вера в себя пылится в углу, В этом вопросе я чистый агностик. Стоп-кран на себя, моя остановка, Прошлых побед отсыпается прах, Не человек, а так,...

Существует ли какой-то один, истинный рецепт счастья, или все же для каждого он свой? Можно ли его приобрести за деньги или эго нужно добывать с боем, как бензин на заправке? И как ощущается это самое пресловутое счастье? Эти мысли меня посетили, когда я только улегся в купе поезда в 3:20 ночи и за следующие сутки пути, ломая пальцы о клавиатуру телефона, я написал короткий рассказ на эту тему ( https://author.today/work/646737 ). А что для вас значит счастье и в чем оно заключается?

Острые грани вспороли ладони, Кубики-кости летят по доске, Смешались в той битве и люди и кони, Шагнули за грани в безумной игре. Черное к черным, а как же иначе? Пора выбирать кто будет своим, После потерь потом громко поплачем, Белое к белым, на том и стоим. Историки выкинут лишние лица, Люди забудут о давней вражде, Помчится по миру опять небылица, Как пешки героями пали в огне. Все козыри биты, а кони вдруг в дамках, Кто-то поставил мир на "zero", Празднуют черти в каменных...

В моем сердце дыра, размерами с Бога, В моем мире потоп, но ушёл мой ковчег, Слишком дорого нам, обошлась та свобода, В которой забыл вдруг себя человек. Высока, бесконечна, лестница в небо, Вновь смотрю не на свет и пествую злость, Эго вновь заявляет, что это - победа, Бросая на совесть, земли сырой горсть. В невежестве страхов бушую и плачу, Душу все стремления и падаю вниз, Дарованный миг бесполезно потрачу, Лежу в ожидании, когда выпадет приз. Почему я не...

Болезнь ума не приговор, Все результаты на лицо, Неси башку, руби топор, Сюрреализм умножь на сто. Весь дарвинизм коту под хвост, Здесь смерти роли не играют, Кто хитровыдуманно прост, Кто чемпион в пределах стаи. Торговец душ живущий в сласть, В моменте ищет наслаждений, Пройти по спинам, не упасть, Тех тел, что пали на колени. “Я прав, я лев, я здесь закон, Я тот кто выше вас по цвету” Гасите свет, неси поп-корн, Да будет драка за конфету. Невежда...

Как говорят: "от любви до ненависти один шаг". Почему люди, которые считают, что безумно любят друг друга, вдруг в один миг превращаются в самых лютых врагов жалящих своего, ещё пять минут назад, самого дорогого человека в самые уязвимые места? Почему любовь к себе и своему эго вдруг становится сильнее любви к человеку? Может тогда это не любовь, а лишь ублажение своих чувств? Какая может быть любовь, если друг друга ненавидеть? Как умирать совсем без слез, когда все в раз забыли...

Заложены ноздри, белый снежок, Пусть вам историю пишут герои, Уйти сквозь решётки, жить в водосток, Так умираю людские изгои. За мемуарами дряхлых скелетов, Прячется низость отбеленных слов, Сколько там крови на эполетах? Сколько отрубленных светлых голов? За правдой газет скрывается совесть, Оксюморон здесь совсем не уместен, За яркими уйкэндом обычная серость, Вьется в башке обрывками песен. Посредственный бургер запить дряной колой, Забвение ночи принимая за счастье, Опять ВПН манит...

Я благодарен тебе, Боже, За то, что ты живёшь во мне, Бываешь добр, бываешь строже, Даруешь ясность голове. Я благодарен за минуты, За счастье, и любовь твою, Опадают с кистей путы, Когда с тобою я живу. Не каждый слышащий услышит, Не каждый видящий поймёт, Как мир тобой, единым, дышит, Как в унисон душа поет.