Кирилл Суворов

Осенью воздух в Англии пахнет по особенному. Мокрым асфальтом, прелой землёй и подвальной сыростью. В воздухе постоянно плавает мелкая взвесь, а туман так и норовит просочится к вам в окно.

Нью-Йорк горит. Офис Manhattan Dynamics ищет стажёра. Зарплата — выше рынка.

Тишина — это всего лишь слово. Три слога. Ничего больше.

«Старый Джек» — клуб с голыми кирпичными стенами, загадочными автографами на постерах и очередью из молодых групп на сцену. Здесь платят гроши, зато наливают от души. Здесь можно потерять себя. Или — найти.

Тематические стихи в рамках поэтического конкурса «Пишем с Оскалом».

Грейс приехала сюда за красотой. Она не искала чудес. Она просто хотела увидеть город таким, каким его задумали.

«Сага о Четвёртом Брате» — это северная песнь-исповедь. Старый слепой скальд, потерявший силу и зрение, рассказывает историю о четырёх братьях-воинах, которые молили Одина о даре.

Древний старик у очага рассказывает деревенским ребятишкам байку из своей молодости.

Герой - не худ и не хорош.

В его поступках нету чести.

К ответы ты не призовёшь,

Того кто до ноздрей наполнен лестью.

Перед вами — «Лэ о Шуте», стихотворная повесть о придворном шуте, который был умнее своих господ и глупее собственной наглости.

Рассказ «Пушистый ужас» – страшная сказка для тех, кто работает допоздна и боится собственного курсора.

У Джонатана Грейшафта нет имени. Есть прозвище: Мастер. Нет лица — только белая эмалевая маска с двумя алыми полосами. Нет жизни — только работа.

Темнота бывает разной.

И ей не нужен выключатель.

В аудитории пахнет мелом и напряжением.

На доске — одно слово

Профессор задал вопрос.

Студенты отвечали.

Профессор слушал и улыбался.

Поклеил новые обои? Радуешься обновлению?

Зря.

Был театр. Был смех.

Осталась лишь пустота...

«Имбирёк» — это история о том, что безумные учёные существуют только ради одного. Чтобы починить то, что сломано. Даже если для этого нужна молния, замок и четыре кило медной проволоки. Посвящается всем, у кого дома живёт маленькое чудо с мокрым носом.

"Баллада о Рыцаре" - это своего рода поэтическая притча.

Прекрасный рыцарь.

Он красив.

Он храбр.

Он спасает принцесс и убивает драконов.

Все любят его.

Но всегда ли добро — это когда безвозмездно?

Три текста. Ни одной надежды. Вся правда.

Стихи о детстве, которое не ушло. Оно осталось в разбитых коленях, грязных кроссовках, карбиде и лапте. Между панельных домов, где нет взрослых проблем — только школа, дружба и ветер в лицо на велике.

Эта история - про то, как не упустить мир, даже если ты никуда не движешься.

И про то, что красота без фальши - она всегда рядом.

Просто нужно поднять глаза.

«Просто жить» — это сборник из двух стихотворений, которые на первый взгляд говорят о разном.

Но между этими двумя голосами — пропасть или тонкая нить?

На тумбе стоял человек. В руках — ничего. В голове — слова.

«Не для них» — горькая, смешная и очень живая история о том, что иногда поэзия не о том, не вовремя и не для тех.

Пять стихов.

О чём?

О людях...

О море...

О свободе!

Они — волки удачи. Проклятые и свободные. Их закон — ром, золото и чёрный флаг. Их дом — море. Их любовь — вертлявая судьба, которая то целует в губы, то бьёт под дых.

Настоящие пираты — это не герои. Это изгои. Те, кому не нашлось места на берегу. Те, кто променял законы на свободу. И за эту свободу они платят каждый день — кровью, совестью, а в конце и жизнью.

Что значит быть сильным?

Учитель знает ответ. Как и всегда.

Это история о том, что остаётся, когда уходит всё.

Это не история любви. Это история одержимости.

Снег идёт. Бабочка раскрывает крылья.

Вторая история цикла «Безвременье».

Он нашёл ящик на берегу.

Не знал, зачем он ему.

Но уйти без него не смог.

В «Дымную Улитку» заходят разные гости. Эльфы-варвары, бесы-алкоголики, даже единороги (те ещё зануды).

Но сегодня гость совершенно особенный. Ему шестнадцать, он носит дорогой костюм, у него лысая голова и взгляд человека, который видел слишком много.

Он ищет рыжего кота.

Закажите ему квас. История будет долгой.

Четыре стихотворения. Четыре состояния. Один путь.

Не ищите здесь бокалы.

Это не приложение к рассказу «Берег Потерянных Ног». Это его голос.

Эти стихи родились там же, на холодном берегу. Их мог бы напеть старый Учитель, коротая ночь у потухшего костра. Или мальчик, который уже не верит в судьбу, но ещё не разучился чувствовать.

Париж, XVII век. Солнце палит нещадно, сталь звенит, а что же на кону?