Виталий Назаренко

В переулке, которого нет на картах, стоит кофейня. Не на главной улице, не у метро, не в приложении с доставкой. Она появляется там, где должна быть глухая стена. Или тупик. Или просто дождь, который внезапно становится таким сильным, что ты сворачиваешь не туда. Над дверью — деревянная вывеска: «Кофейня без адреса» . Внутри пахнет молотым кофе, старыми книгами и чем-то невыразимым. Возможно, утром в день, когда всё решается. За стойкой стоит мужчина лет сорока. Спокойный. Он вытирает...