Рассказ написан для конкурса “Новогодний винегрет”, одним из ограничений которого является объем в 5000 знаков. И, хотя я в основном пишу как раз малую прозу, в этот раз я с болью и кровью вырезал отдельные слова, чтобы уложиться в нужный объем. К своему стыду признаюсь, что как читатель я взял в руки первую публицистическую книгу примерно через час после того, как увидел свои жанры. Я бы с радостью добавил «поэтому не судите строго», но боюсь у многих участников конкурса ситуация аналогичная, поэтому судите как душе угодно.
В мире, где прогресс неумолимо движется вперед, магия становится не даром, а угрозой. Цивилизация развивается, оставляя за собой не только дымящиеся трубы, но и тихие, невидимые миру катастрофы.
Это истории не о героях, спасающих мир, а о тех, кому приходится выживать на его обломках. О тех, кто находит на периферии цивилизации осколки волшебства, оплакивает украденные чудеса и решает, можно ли оправдать следующий шаг вперёд ценой чужого вчерашнего дня.
Печать из обожжённой глины — пропуск в лабиринт, где стены помнят иное небо. Чаша с увядшими листами — оберег, в который уже не верят.
Когда зажигается багровый сигнал, начинается путь в сердце безмолвия. Пятеро тех, кто идёт на зов, и один, чья одержимость станет испытанием для всех. Фарфоровое Море взымает свою цену тишиной, что остаётся в душе после того, как стихает последний эхо.
Что сильнее: древний инстинкт выживания или воля, подаренная извне? Где заканчивается защита и начинается рабство? Иногда самая прочная связь — это самая страшная ловушка.
Он побывал в мире, где свет был музыкой. Вернулся — и стал глух к родным голосам. Возвращение на Землю оказалось иллюзией. Настоящим оказалось лишь одиночество, пронзительное, как тишина между звёзд.