Гога Сюр.

Лучше быть зрителем в пустом зале, чем массовкой в чужой пьесе «Я сжёг все мосты к тебе» Я память кормил белладонной, Что будет со мной — всё равно. Я не строю мосты отныне, Дабы не стоять на них одному. Лишь блик задыхается в лужах, Мой след уводя за черту. Я смешал доброту с бесприличьем, Чтобы заполнить свою пустоту. Я свеча в пустоте театра, Где сценарий до боли дик. Всё, что в вас называют жизнью, Загоняет меня в тупик. Я забил своё сердце в оковы, Пульс...

Он пахнет травой и ржавым металлом, Сшитый из пауз между словами. Он не за дверью — он за зеркалами, Там где ничто не увидеть глазами. У него нет когтей, только касанье дыханьем, Словно прошла лёгкая дрожь. Он — та мысль, что делась куда то, Выпав из памяти в речевой переплет. Его не пугает свет ярких огнй И он равнодушен к молитвам и стали. Он — тот забытый на полу чертеж ног, Которыми люди по ночам танцевали. Если ты стих этот прочитаешь, Он вплетет в твои мысли один...

Мы часто просим прощения у тех, кто нам безразличен, и забываем сказать "прости" той, чье сердце мы рвали на куски своими капризами и молчанием. Её любовь — это единственный кредит в мире, который мы никогда не сможем выплатить. Мы можем только бесконечно благодарить. «Письмо к матери» Быть может, я тебя обидел, Не слушал советов вновь и вновь. Я виноват, теперь я это видел, Прости за то, что портил твою кровь. Прости, родная, за мои грехи, Ты душу грела, я же — не ценил. ...

Здесь только то, что рождается в тишине. Слова, которые не ищут одобрения, но находят своих читателей. — «Единственный с кем можно поговорить» Мне мир не мил! И ты не мила! Я смысл жизни потерял давно. Лишь одиночество мне покорилось — Я полностью познал его. И в мыслях явно прояснились Мои беседы с тишиною, Полны сарказма постироний. Я не сошел с ума! Вел споры с умным человеком — Сам с собою.

Высокий дух и дерзкий нрав, Красоты местных гор прекрасны. Как жаль, что здесь идёт война И жизнь тут людям не подвластна. В красивом месте — ожесточённая стрельба, Хоть кровь, сказал бы, здесь неуместна. Идёт бомбёжка, на память оставляя кратера, И гибнут люди, про которых не напишут песен. Там весь отряд — мёртвые тела, Прошиты насквозь свинцовой тучей. Там дети, которых забрала война, И не помогут мольбы матерей, невесток. С поля мёртвые тела мужчина тащит — двух...