Всякая короткая хрень

Открывает мужик дверь, а за ней Смерть стоит. В широкой шляпке, с подведёнными глазницами черепа, в лёгком модном пальтишке и во французском шарфике. Без трусов.
— Ты кто? — спрашивает мужик.
— Я твоя Смерть!
— Какая-то ты, подруга, нелепая!