О старом доме и одиночестве. О Лесе. О вишневом дереве. О том, что нельзя исправить. Или можно?
----
Капли дождя, их тихий постук. Запахи мокрого дерева, земли и листвы: свежей и прошлогодней – волшебный напиток, который жадно глотали мои легкие, задымленные городом.
Я смотрел на дом, не решаясь войти и потревожить его. Я не был здесь с тех пор, как умер отец.
Мой старый дом. Мой ли? Сколько уж лет назад я сбежал от него в город. Дети мои выросли и разъехались, жена умерла. И вот я снова здесь, перед этим старым коттеджем, вросшим в лес.
