Джек Стоун умер. Он умер не в Нью-Йорке, в перестрелке с гангстерами, и не в ледяной пустыне Антарктиды, где его чуть не пожрало нечто, чему нет названия в человеческом языке. Он умер здесь, в Лос-Анджелесе. Тихо, незаметно, растворившись в липком декабрьском дожде, который город принимал с таким же недоумением, как и меня.
