Что остаётся от пережитого, когда стираются звуки?
Волны больше не шумят. Пляж пустеет. Память оставляет лишь отблески: прохладу, запах соли, солнце. Но где заканчивается прошлое и начинается вымысел?
Лирическая зарисовка о том, как мы сами переписываем свои дни — и о хрупкости чуда, что умещает в большой раковине волны.
