Ты воин, ты бесстрашен, ты ловок и проворен, ты одинаково хорош и с мечом и топором. Ты викинг... Ты смертельно ранен, ты отправил на тот свет кучу мягкотелых христиан из такой странной Англии. Ты умираешь с именем Одина на устах.. боги будут довольны. Все заволакивает тьма, Вальхалла ждёт...
И вот ты в таких привычных местах. Холодно и по всюду снег. Чертог что поблизости огромен, достоин героев и их славной пирушки. Одно лишь странно. Почему я не похож на себя? Я здоровый и мямлю "Ходор"..
