В тихом омуте черти не водятся — они там правят, тихо и безжалостно.
Вспомни того мальчика из класса: ровная улыбка, вежливые «спасибо», глаза — чистое стекло. Все считали его хорошим.
А теперь представь: свет гаснет, все спят, а он лежит без сна, пальцем проводит в воздухе линию от уха до уха. Кожа натягивается, лопается влажно, кровь течёт густо, медленно, как сироп по шее.
Ему нравится. Не потому что он монстр.
И самое страшное — он выглядит как ты. Как я. Как все мы.
