Мир не молод. Он уже давно вышел из возраста, когда можно верить в чудеса. Империи стоят на старых костях, расы жмутся друг к другу со смесью ненависти и привычки, магия прячется в подвалах, потому что на свету её ждёт только костёр. Это мир, где закат может быть циннвальдитово-розовым - редким, больным цветом, который не обещает ни добра, ни зла. Он просто есть.
В этом мире живут люди. Некоторые из них носят алебарды.
Циннвальдитово-розовые хроники - это не история одного героя. Это история дороги, пути, который кому-то принадлежал.
Где-то песок говорит на мёртвом языке. Где-то старые расы доживают в стеклянных башнях, не замечая, что трещины уже пошли. Где-то степи помнят орды, которых больше нет, а где-то города строятся на болотах и держатся только на упрямстве. Герой увидит их все. Не потому, что ищет приключений - потому что работа наёмника не знает границ, только цену. Верно ведь?
Им пока везёт. Ему пока везёт. Дальше - как сложится.
