Он просыпается в чужом городе с серебром в кармане. Голова раскалывается. Это не первое пробуждение и не последнее.
Ему везёт. Пока что. Может, навык или отложенный черёд перед смертью.
Нет у него прошлого, нету и будущего дальше завтрашнего дня. Есть алебарда, ржаный язык и дорога, которая никуда не ведёт. Иногда он один. Чаще тоже один.
Эта не книга о героях и подвигах - лишь страница из чужой жизни, вырванная и вставленная в переплёт. И всё, что знает пергамент - утро, боль и следующий шаг.
Циннвальдитово-розовые хроники. Книга первая. Человек с алебардой.
