Книги #микропроза

Летнее время. Брошенный офис без дел, без будничного ритма. Работники разъехались, отдыхают или удалены на онлайн.

Я не люблю произведения, где авторы жалеют своих героев и раздают им бонусы.

Мир где опасность одинакова и для опытного воина и для крестьяна. Смерть может прийти откуда угодно: из утреннего тумана, из хрупкого цветка, из тьмы пещер, с неба. Она уже идет за каждым. Здесь кровь - это пыль. Надежда - опаснее монстров. Вместо одной жидкости - множество. Истинная магия забыта.

Цикл мрачных историй. Без пощады. Без хеппи-эндов.

В сборнике мои эксперименты с микрорассказами о любви, жизни и остальном.
Сверхмалая проза, представляет собой очень короткие истории. Обычно они содержат не более ста слов, а иногда — всего пять-шесть.

Юмористический микрорассказ о тяготах жизни писателя.

Написан рассказ давно, изначально на другом языке, и ни к каким нынешним событиям отношения не имеет. Впрочем, вообще ни к каким реальным событиям...

Просто короткая зарисовка

Микрорассказ в жанре хоррор.

Почти безболезненное вмешательство.

Просим к столу.

Обычный умный чайник становится тираном в доме человека, ценящего тишину и смысл простых ритуалов. Его промышленный рёв и бесчеловечный «бип» — не просто звуки. Это ультиматум, заявляющий о праве технологий диктовать свои условия жизни. Это история о холодной войне между человеком и вещью, в которой ставка — право на собственное время, внимание и тихий момент прозрения. Философская притча в духе Кафки и Брэдбери, рассказанная через призму бытового абсурда современного мира.

Тот, кто наносит харкуз, находится между мирами.

Название этой пьесы не произносят вслух.

Один раз Эрнест Хемингуэй заключил пари, что сможет написать самый короткий трогательный рассказ в мире. Он выиграл спор: «Продаются детские ботиночки. Неношеные» («For sale: baby shoes, never worn»). С тех пор многие пытаются повторить его эксперимент и составить целую историю из 6 слов, способную тронуть и удивить читателя

Старые легенды всё врут.
Не врет из них только одна – самая старая. Но и она не помнит всей правды.
Старые легенды сами забыли, что хотели сказать и о ком.
Их память заблудилась и уснула на пушистом мхе.
Слушай старую легенду – засыпай и мечтай. Не смотри, куда она ведет – качайся в её снах. Пой её песню – закрывай глаза крепче.
Соври мне, старая легенда, я хочу услышать сказку.

В городской легенде правды нет.
Есть только пыль и страх.
Она солжёт и сбежит в темень ночи.
Её шёпот ползёт по улицам, приникает в дом, ищет тебя, спящего, под одеялом.
Она не уйдёт, пока не расскажет.
Бойся её и слушай городскую легенду.

Каждый раз, когда я сажусь за пианино и начинаю наигрывать мелодию из своей головы, замечаю эти красные глаза с зеленой обводкой. По вечерам они появляются в моём окне напротив пианино. С каждым днем они становятся всё ярче и ярче. Самое удивительное, что моё мастерство становится только изящней, а мелодия, словно оживает и пишет картины на бледных стенах.