Как чужая доброта убивала во мне писателя

Есть три условные стадии творчества: такой треш, что хочется написать комент - тихий середнячок - это офигенно, что хочется написать коммент. 

Три года назад я нашкрябал своё детище, вылез в интернет, а мне ничего не написали. Куда бы я не совался мне ничего не писали. То бишь, это было то самое среднее и унылое, но никто этого не сказал.

Ну видно же, что "автор старался", "автор найдет своего читателя", "не стоит макать автора в его недостатки". Вы понимаете о чём я?

Конечно, мне писали, что "в целом неплохо" и "пиши ещё". Но по количеству коментов и тому, что дальше никто не читал было вполне ясно, что это "проявление доброты". 

Похвалить, мол, не за что, а ругать-то не хочется.

К чему это я? К тому, что своей добротой, вы уподобили автора слепому котёнку, который был вынужден тыкаться и искать, что же он делает не так, а все вежливо и добро говорили, что "всё так".

Всё так, господа. Всё так. Только из "тихого середнячка" на ощупь выбраться очень сложно, особенно под циничное "посиди там, читатель придёт".

И "критики" как в случае с синдромом толпы, это всегда кто-то другой, они обязательно найдутся, может быть... когда нибудь... когда автор устанет и уйдёт.

Нынче это, увы, не актуально, но осадочек остался. Особенно, когда я вижу новичика, который написал фигню, все перед ним расшаркиваются, а почему это никто не читает - не говорят. Ну чтобы не обидеть. А он изо дня в день ходит, просит отзыва, даже порой приходит на эти марафоны и получает отписку "автор старался" и "просто надо найти своего читателя".